A escolha

Ele me deixou sozinha no sofá enquanto descia as escadas. De alto-falantes ocultos fluía uma das sonatas para piano de Beethoven, suas harmonias sombrias e melodias urgentes e turbulentas em perfeito contraponto ao meu próprio tormento interior. Não tenho certeza de quanto tempo fiquei sentada ali, mas quando olhei para o relógio percebi que nunca chegaria em casa a tempo de evitar que meu marido se perguntasse por que eu estava atrasada.

Normalmente, quando eu entrava neste apartamento, seu primeiro ato era me despir ou observar atentamente enquanto eu mesma o fazia. Esta noite, eu estava vestido de forma incomum. Ainda vestida para o trabalho, eu vim direto do escritório, minha determinação firme, meu curso definido.

“Eu não posso continuar,” eu disse a ele. “Estou sendo destroçada e isso está me deixando louca”, eu disse a ele. “Isso deve acabar.”

Ele não disse nada por um minuto ou dois, apenas ouviu a música enquanto me observava, nenhuma expressão em seu rosto que pudesse me dar uma pista sobre sua reação, uma cifra, o código que eu nunca consegui decifrar. Então ele se levantou, cobriu o curto espaço entre nós, estendeu a mão e me pôs de pé.

Ele ainda não disse nada. Apenas acariciou minha bochecha. Carícias suaves e calmantes no meu pescoço, tocando meus lábios, traçando círculos ao redor dos meus olhos fechados, passando os dedos pelo meu cabelo. Seu toque, como sempre, era hipnótico, era algo que eu nunca queria que acabasse; não importa se foi gentil ou severo, eu nunca queria que acabasse.

Então ele levantou minha saia, colocou a mão entre minhas coxas e simplesmente a deixou lá, ajustando a palma da mão na curva do meu monte úmido, pressionando contra os lábios inchados de excitação - seu estado natural em sua presença, algo além do meu controle. Ele gentilmente esfregou minha calcinha sobre a carne úmida, e por longos momentos ficamos ali, sua estimulação cuidadosa crescendo em mim até que eu sabia que ele iria produzir o orgasmo que eu desejava, que eu sempre desejei quando estava perto dele. Puxando o cós agora, deslizando a mão para dentro, passando o dedo entre meus lábios, brincando com meu clitóris. Ainda sem palavras; esta foi toda a comunicação que precisávamos.

Sua mão parou de se mover. Ele simplesmente o deixou no lugar, o dedo aninhado confortavelmente no corte úmido entre minhas coxas, como um desafio: você pode encontrar algo útil para fazer com isso, meu animal de estimação? E oh, eu certamente fiz. Deixei meus quadris procurá-lo, concentrei a pressão e a fricção onde faria mais bem, raspei-me nele como a gata no cio que eu era, um rosnado de luxúria desenfreada vibrando em minha garganta.

Não demorou muito e, quando aconteceu, foi uma erupção, rápida e violenta. Gritei, estremeci, minha mente se esvaziou e as deliciosas ondas de sensação fluíram do centro de minha alma. Quando cheguei ao pico, ele começou a mover a mão comigo, deslizando os dedos em meus espaços vazios, preenchendo-os com sua insistência intransigente de que eu atuasse sob seu comando, pelo tempo que ele desejasse. Mantendo a estimulação constante, ele sem esforço me levou ao pico novamente... e então novamente. E mais incontáveis. Minhas pernas enfraqueceram, eu me apoiei nele para me apoiar, puxei-me com força para ele.

Finalmente, ele me deixou parar. Ele tocou meus lábios com seus dedos e eu os limpei com minha língua, sugando meus próprios sucos em minha boca, provando o sal de minha paixão crua. Eu comecei a chorar.

"Sente-se", disse ele. Então ele saiu da sala. Quando ele voltou, colocou três objetos na mesa de centro à minha frente: um chicote, uma pesada tira de couro e um chicote de cauda única.

"Você tem dez minutos", disse ele. “Eu estarei lá embaixo. Se você não se juntar a mim até lá, vou presumir que você está fora da minha vida. Se você decidir se juntar a mim, escolha para qual desses você está com disposição.”

Então ele me beijou, um beijo de amante, e me deixou sozinha.

Beethoven usou sua música para lidar com seus demônios. O que eu tinha? Peguei a alça. Era novo, nunca usado, o couro ainda duro e sem marcas. Respirei seu cheiro e senti os impulsos primitivos que ele desencadeou lá no fundo. Seria horrível. A colheita era familiar, quase uma velha amiga. Ele iria atacar meus seios com ele, transformar meus mamilos em chamas, queimar minha mente com o calor de sua intensidade. Peguei o rabo único, admirei a trança intrincada, a flexibilidade sutil, a ponta longa e hedionda que ele poderia quebrar bem na superfície da minha pele. Fechei os olhos, vi-o ali parado, o chicote quase passivo na mão, a voz calma: “Abra as pernas, querido. Receio que vou ter que realmente te machucar agora...”

A porta estava tão perto. A vida além dele tão segura, tão cheia de elogios e reconhecimento, tão abundante no amor e adoração que me ofereceu. Aqui, havia apenas escuridão e um desejo sinistro que nenhuma expressão de amor jamais poderia esperar satisfazer. Comecei a chorar de novo. Eu já havia feito minha escolha; tudo isso foi apenas o prelúdio do inevitável.

Peguei o chicote e desci.