Cue the Tumbleweeds

Na estrada à frente,
sinto uma oportunidade perdida.
Sinto necessidade de uma placa:
Tumbleweed Crossing .
Sento-me montado em minha bicicleta
em um nexo perfeito,
uma encruzilhada,
onde ventos nascidos no oeste
e altas planícies desérticas
escrevem e apagam ensaios em areias
pontuadas por zimbros individuais.
As rajadas de vento permeiam, sopram areia
na paisagem, arrebanham
arbustos desfocados
sobre bloqueios,
valas
, troncos de árvores
, pedregulhos ocasionais…
até encontrarem a estrada,
onde rolam de alegria,
livres.
Apenas para pegar um arbusto ou arbusto
além da calçada, parado
até que uma nova parede de vento
os traz à vida, novamente.

Nos fins de semana da minha infância,
assistíamos a velhos faroestes
em uma TV preto e branco
com recepção indiferente.
Minha mãe gritava
“Cue the tumbleweeds”
quando alguém passava por
um cowboy a cavalo em uma rua principal.
O mesmo vale para galinhas, vacas,
bebês rebeldes – qualquer coisa
que cruze o caminho
dos personagens na tela,
perfeitamente cronometrada como
uma intervenção divina.
Nossa piada interna.
Nós sabíamos. Wranglers e apertos
ficaram fora da câmera para dar
vida ao teatro.
Mas às vezes,
quando minha vida se desenrola
com a perfeição do celulóide,
eu rio.
Eu me pergunto.
Quem está fora da tela?
Quem deixa minhas ervas daninhas
rolarem com precisão cronometrada?

Eu amo a história deste poema. Adorei a visão das ervas daninhas enquanto andava de bicicleta - antes de me virar contra o vento! E adoro a lembrança que isso gerou de assistir nossa pequena TV com minha mãe que adorava levantar o véu dos filmes, como a forma como o Mágico foi exposto em O Mágico de Oz (Não preste atenção no homem atrás da cortina !). Tentei capturar, neste poema, a alegria incorporada por essas ervas daninhas enquanto voavam pela estrada e seu quase audível “Oh, ratos!” quando eles pegaram novamente em algum bloqueio na vala do outro lado.