Perfeccionismo

Acabei de terminar Bird by Bird de Anna Lamott e quero compartilhar sua receita de escrita confusa como uma cura para o perfeccionismo. No capítulo “Perfeccionismo”, Lamont vai contra a ênfase de William Zinsser na arrumação:

Acho que o perfeccionismo se baseia na crença obsessiva de que, se você correr com cuidado, acertando cada degrau da maneira certa, não terá que morrer. A verdade é que você vai morrer de qualquer jeito e que muita gente que nem está olhando para os pés vai se sair muito melhor do que você, e se divertir muito mais fazendo isso…

A arrumação sugere que algo é tão bom quanto vai ficar. A arrumação me faz pensar na respiração suspensa, na animação suspensa, enquanto a escrita precisa respirar e se mover.

Podemos suspeitar que Lamott não quer que os escritores façam reclamações. Em vez disso, ela quer que escrevamos biscoitos caseiros, cuja embalagem e apresentação não sejam tão boas quanto os biscoitos da empresa. Os círculos são imperfeitos, cada detalhe um pouco desarrumado — mas a diferença sobressai de uma configuração de fábrica “perfeita”.

Ela argumenta que nos deliciamos com livros que são como biscoitos caseiros. Uma recepção calorosa para algo que vale a pena compartilhar. Claro, o conselho de Zinsser - reduzir cada frase ao seu componente mais limpo - é importante. Mas levado longe demais, e você obtém biscoitos prontos para uso. Claro, um livro não poderia ter erros, e cada palavra para um tee. No entanto, cada frase será tão rotineira que a leitura se transformará em um exame oftalmológico, escolhendo entre prescrições de lentes.

A abordagem não tão perfeita de Lamont permite que ela comece e dá a ela um charme confuso que é difícil de esquecer. Aqui está um trecho do capítulo “Rascunhos de merda”:

Acalmar essas vozes é pelo menos metade da batalha que travo diariamente. Mas isso é melhor do que costumava ser. Costumava ser 87 por cento. Deixada por conta própria, minha mente passa muito tempo conversando com pessoas que não estão lá. Eu ando me defendendo para as pessoas, ou trocando réplicas com elas, ou racionalizando meu comportamento, ou seduzindo-as com fofocas, ou fingindo que estou em seu programa de entrevistas na TV ou qualquer outra coisa. Eu acelero ou ultrapasso um sinal amarelo envelhecido ou não paro totalmente, e um nanossegundo depois estou explicando para policiais imaginários exatamente por que tive que fazer o que fiz, ou insistindo que de fato não fiz.

Porque há alguém lá que podemos nos relacionar com o ponto dela; seria mentir dizer que não temos esse diálogo interno. E isso não é coincidência porque ela sabe que nossas verdades pessoais só aparecem quando nosso subconsciente fica descontrolado.

Precisar cortar tudo com perfeição é sufocante. Supor que existe algo como uma escrita perfeita é uma forma de grandiosidade, que eu acho que aparece no trabalho de artistas como Picasso. Seu narcisismo era tão profundo que ao tentar despir tudo de interessante, as únicas peças que lembramos são pinturas das mulheres que ele abusou (com exceção de Guernica ). Mas nunca suas peças destacam a vulnerabilidade e a humanidade que desejamos.

Ao contrário, deixando alguma bagunça, somos como a criança que come todo o chocolate, com manchas no rosto e diz: “Eu não fiz isso”. E enquanto ele está lá com seu sorriso bobo. Sabemos que não é totalmente verdade, mas rimos mesmo assim.