Outro bar e outra dose de uísque

O fedor de sonhos perdidos e desfeitos me atingiu como uma marreta quando abri a porta da minha mais nova conquista - o Joe's Bar and Grill. A junta estava escura como breu e vazia - assim como meu coração - mas eu segui em frente. Isso é o que aprendi em quatro anos na frente - mantenha a cabeça baixa, os olhos abertos e vá direto para a bebida.

Assim que meus olhos se acostumaram à escuridão, distingui o bar do outro lado da sala através da luz fraca que brilhava nas janelas empoeiradas. Mesmo apertando os olhos, mal consegui distinguir a figura enorme de um homem parado atrás do bar, que presumi ser Joe.

“Feche a porra da porta. Você está deixando a luz entrar”, disse ele. O rosnado era óbvio em seu sussurro quase inaudível quando deixei a porta bater na minha bunda.

Eu me levantei cautelosamente através do labirinto de cadeiras como tinha feito através dos campos de minas terrestres que Jerry havia deixado para trás em sua retirada apressada. Você nunca sabe onde está o perigo, então esteja sempre preparado. O velho bar de carvalho está desgastado por anos de clientes chorando nas cervejas. Contando histórias de aflição. De desespero. De tristeza. Contando essas histórias para quem estiver ao alcance da voz. Especialmente para o taverneiro, com a esperança de um bom ouvido e talvez uma chance grátis. Mas posso dizer que este homem não se importa com suas histórias. Ele vende uísque aguado e cerveja sem gás e não dá a mínima para os seus problemas.

O barman me olha com uma carranca permanente gravada em seu rosto. “O que você quer? Temos cerveja. Temos uísque. E temos problemas se isso não for bom o suficiente para você.

Com meu olhar de mil jardas, eu o olho diretamente nos olhos. Nenhum de nós pisca, mas ambos ficamos tensos, reconhecendo o perigo quando o vemos.

"Uísque. Organizado. E deixe a garrafa. Não há como voltar atrás.” Eu dei a ele mais vinte e logo afundei de volta no fundo da garrafa.

O calor cortante do uísque era bom. Era a única coisa real para mim. A única coisa para me lembrar do que eu já fui. Sem o rugido da morte para me manter sã, a vida não tinha sentido. Sem a mão da morte em meu ombro, a vida era apenas infinitas garrafas de uísque vazias.

Minha mente vagueia de volta para o beco. Para a mulher deitada toda amassada. Sua vida fluiu para a sarjeta. Para a sensação que tive de pé sobre ela. Meu Fairbairn-Sykes ficou vermelho com o sangue dela, e me senti calmo pela primeira vez em dias. Eu só queria um boquete, mas ela só queria minha carteira. Poderíamos ter feito uma troca equilibrada, mas os amigos dela estavam esperando por nós.

Eles não me deixaram escolha. Terminei-os rapidamente. Eficientemente. Assim como o exército havia me treinado. Mas ela. Ela me levou a essa armadilha e teria que pagar por esse engano. Minha faca, afiada como sempre, era meu pincel, e pintei um Picasso no beco. Ela implorou e choramingou enquanto eu esculpia minha obra-prima. Mas eu não liguei para ela. Eu estava de volta no meio disso. De volta à selva. De volta fazendo o que eles me ensinaram a fazer.

“Não há como voltar atrás,” murmurei para mim mesmo, as palavras um mantra para repetir continuamente enquanto me afogava no uísque. Havia apenas a escuridão, apenas o fogo, apenas a memória do que eu fui e do que me tornei. E naquele momento, foi o suficiente.

Paul Mansfield é escritor, fotógrafo, guitarrista e filósofo - alguns ele faz bem, outros não tão bem, mas ele ainda tenta todos eles. Você pode segui-lo no Twitter @pmansfield .

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