Sob a arma

O estádio está frio e escuro.
Os fãs explodiram há algum tempo.
O titular gritou “Na sua marca!”
e depois “Prepare-se!” mas pistola? Não.

Minhas coxas estão queimando em ambas as extremidades.
Minhas costas estão tensas como fios de circo.
Meus joelhos, ao que parece, estão dobrados.
Meus neurônios acendem fogos elétricos.

Os obstáculos construídos de balas de canhão.
A pista está obstruída com memória.
Pelo menos não pode haver quedas
nos campos incultos da falsidade.

O suor e as lágrimas são ribeirinhos.
As margens escorregadias são cobiçosas.
O curso contém um “meu” oculto.
Homúnculo avuncular.

Os blocos iniciais, tropeços e de construção
se assemelham muito.
Eu rasgo os dias e soco os relógios
até o crepúsculo do focinho.

© Thomas James 2023. Todos os direitos reservados.

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