Единственное, что было в нашей квартире, когда мы въехали, — это большой старый письменный стол с выдвижной крышкой, который стал моим домом.

Я сидел за этим столом неделями, рисовал, писал и растворялся в своем собственном маленьком мире. Его оставил покойный предыдущий арендатор, который оказался поэтом-лауреатом Нижнего Ист-Сайда.

Есть что-то волшебное в столе. Я закрепил его с помощью бесчисленного количества шурупов и старых гвоздей, которые нашел повсюду, просто для того, чтобы удержать все вместе достаточно долго, чтобы успеть к следующему сроку.

Полы в квартире искривлены и наклонены к середине комнаты, а это означало, что мне пришлось привязать стол к стене с помощью болта и шпагата, который я нашел на авеню Б. Если бы этот шпагат оборвался, весь стол опрокинулся бы. над и раздавил меня. Смерть писателя.

Это отрывок из NewYorkCartoons