Dimanche matin

"C'est de nouveau le printemps. La terre est comme un enfant qui connaît les poèmes par cœur.
- Rainer Maria Rilke

Je me suis réveillé dimanche matin au
son ancien des oiseaux qui gazouillaient devant
ma fenêtre. Allongée là à moitié nue
dans un fouillis de draps, l'écoutant
respirer. Ses cheveux tombent de
l'oreiller. Le goût de son amour
persiste encore sur ma langue.

Je vais peut-être essayer un poème aujourd'hui.
Ou peut-être qu'elle et moi allons emporter une bouteille
de vin au bord de l'étang
et lire un petit Steinbeck à l'ombre
d'un sycomore et oublier
tout cela.

Les yeux archaïques d'un Whitman barbu
me regardent d'un tableau accroché
au mur.

Je sors tranquillement du lit et me traîne
dans le jardin. Pieds nus et vivant.
Le café noir dans une
tasse de porcelaine craquelée remue le sang. Les
rayons dorés et liquides du soleil renouvelé transpercent
les tiges de bambou de trente pieds que j'ai
plantées il y a quelques années.

C'est le printemps dans le sud et la brise
est agréable sur mon visage. Les myrtes de crêpe
et les magnolias fleurissent. Les cardinaux
et les geais bleus virevoltent autour de la mangeoire
tandis que je regarde les écureuils espiègles
se rapprocher de plus en plus. Le jasmin frais
remplit la matinée d'un doux parfum.
Rêveries et fleurs naissantes.
La rosée fraîche scintille sur les fougères et
les philodendrons alors que mon toutou
chasse les lézards dans l'
herbe humide.

La symphonie parfaite de la création, le
battement éternel de la vie, mon esprit
baigné d'une joie non perturbée,
d'un contentement rare. Mes pulsions désagréables
à l'aise, ainsi que mon ego. Mes innombrables
vices ont succombé à une
innocence naturelle. Les scrupules d'hier sont
oubliés. L'avenir ne me préoccupe pas.
La tache de sang de l'histoire est loin de
mon esprit.
Pas une pensée terne ou lugubre ne se pose. L'ambition est
absurde. La mort est un mensonge.
J'entends les paroles de Rumi
flotter dans la douce
lumière du matin,
La brise à l'aube
a des secrets
à vous dire. Ne
vous rendormez pas
.

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