"Dimanche matin" de Wallace Stevens

Le personnage central de "Sunday Morning" est une femme qui a décidé de sauter l'église le matin de Pâques. Au lieu de cela, elle apprécie les plaisirs sensuels d'un petit-déjeuner tranquille à la maison et s'engage dans une méditation sur le sens de la vie et de la mort.

Pour les chrétiens, Pâques est le jour le plus sacré du calendrier liturgique, mais la voix du poème remet en question le principe central du christianisme, la crucifixion et la résurrection de Jésus-Christ. La méditation considère l'idée du paradis et la promesse de la vie éternelle offerte par de nombreuses religions. Ce sens de l'éternité est quelque chose qui n'est pas entièrement vivant. Il est figé, comme une peinture où rien ne pousse ni ne change, il ne peut donc jamais vraiment nourrir l'âme. La femme se contente de la vraie nourriture, de l'expérience sensuelle de l'existence : le soleil du matin, les oranges qu'elle mange au petit-déjeuner, mais aussi les orages et les peines de la vie, « tous les plaisirs et toutes les peines ». Malgré ce contentement, admet-elle, "je ressens toujours le besoin d'un bonheur impérissable". Les expériences momentanées qu'elle a dans la vie, les bonnes et les mauvaises, le plaisir et le chagrin, tout cela est chéri, mais d'une manière ou d'une autre, elle aspire toujours à l'idée de l'éternité. La voix du poème répond : « La mort est la mère de la beauté. Vous aimez plus ces moments de votre vie parce qu'ils passent vite. La vie n'a de sens que parce qu'elle a une fin.

Lisez le poème à voix haute à vous-même ou à un ami; les sons des mots sont beaux en eux-mêmes et le sens qu'ils portent est profond. La langue est magnifique d'un bout à l'autre, mais les dernières lignes sont parmi les plus belles de la littérature américaine.

Dimanche matin

I Les
complaisances du peignoir, et le café tardif
et les oranges dans un fauteuil ensoleillé,
Et la verte liberté d'un cacatoès
Sur le tapis se mêlent pour dissiper
Le saint silence de l'antique sacrifice.
Elle rêve un peu, et elle sent l'
empiétement sombre de cette vieille catastrophe,
Comme un calme s'assombrit parmi les lumières de l'eau.
Les oranges piquantes et les ailes vertes brillantes
Semblent des choses dans une certaine procession des morts,
Serpentant à travers l'eau large, sans bruit.
Le jour est comme une eau large, sans bruit,
Calme pour le passage de ses pieds rêveurs
Sur les mers, vers la Palestine silencieuse,
Dominion du sang et du sépulcre.

II
Pourquoi devrait-elle donner sa prime aux morts ?
Qu'est-ce que la divinité si elle ne peut venir
que dans les ténèbres silencieuses et dans les rêves ?
Ne trouvera-t-elle pas dans les douceurs du soleil,
Dans les fruits piquants et les ailes vertes et brillantes, ou bien
Dans n'importe quel baume ou beauté de la terre,
Des choses à chérir comme la pensée du ciel ?
La Divinité doit vivre en elle-même :
Passions de pluie, ou humeurs dans la neige qui tombe ;
Des deuils dans la solitude, ou des exaltations insoumises
quand la forêt fleurit ; Émotions en rafales
sur les routes mouillées les nuits d'automne ;
Tous les plaisirs et toutes les douleurs, rappelant
La branche d'été et la branche d'hiver.
Ce sont les mesures destinées à son âme.

III
Jupiter dans les nuages ​​a eu sa naissance inhumaine.
Aucune mère ne l'a allaité, aucune terre douce n'a donné
de grands mouvements à son esprit mythique.
Il s'est déplacé parmi nous, comme un roi murmurant,
Magnifique, se déplacerait parmi ses biches,
Jusqu'à ce que notre sang, mêlé, virginal,
Avec le ciel, apporte une telle récompense au désir
Les biches mêmes l'ont discerné, dans une étoile.
Notre sang manquera-t-il ? Ou deviendra-t-il
Le sang du paradis ? Et la terre
Paraitra-t-elle tout le paradis que nous connaîtrons ?
Le ciel sera beaucoup plus amical alors qu'aujourd'hui,
Une part de travail et une part de douleur,
Et le suivant dans la gloire après l'amour durable,
Pas ce bleu diviseur et indifférent.

IV
Elle dit : « Je suis contente quand des oiseaux éveillés,
Avant qu'ils ne volent, testent la réalité
Des champs brumeux, par leurs doux questionnements ;
Mais quand les oiseaux sont partis et que leurs chauds champs
ne reviennent plus, où donc est le paradis ?
Il n'y a aucun repaire de prophétie,
Ni aucune vieille chimère de la tombe,
Ni le souterrain doré, ni l'île
mélodieuse, où les esprits les ont ramenés à la maison,
Ni le sud visionnaire, ni la paume nuageuse
Lointain sur la colline du ciel, qui a duré
Comme le vert d'avril dure ; ou durera
Comme son souvenir d'oiseaux éveillés,
Ou son désir pour juin et le soir, incliné
Par la consommation des ailes de l'hirondelle.

V
Elle dit: "Mais dans le contentement, je ressens toujours
Le besoin d'un bonheur impérissable."
La mort est la mère de la beauté ; d'où d'elle,
Seule, viendra l'accomplissement de nos rêves
Et de nos désirs. Bien qu'elle jonche les feuilles
D'un anéantissement certain sur nos chemins,
Le chemin qu'a pris le chagrin malade, les nombreux chemins
Où le triomphe sonnait sa phrase cuivrée, ou l'amour
Chuchotait un peu de tendresse,
Elle fait frissonner le saule au soleil
Pour les jeunes filles qui n'en avaient pas l'habitude s'asseoir et contempler
l'herbe abandonnée à leurs pieds.
Elle oblige les garçons à empiler des prunes et des poires neuves
Sur une assiette ignorée. Les jeunes filles goûtent
Et s'égarent passionnées dans les feuilles qui traînent.

VI
N'y a-t-il pas de changement de mort au paradis ?
Les fruits mûrs ne tombent-ils jamais ? Ou les branches sont-elles
toujours lourdes dans ce ciel parfait,
immuables, mais si semblables à notre terre qui périt,
avec des rivières comme la nôtre qui cherchent des mers
qu'elles ne trouvent jamais, les mêmes rivages
qui s'éloignent qui ne se touchent jamais avec une douleur inarticulée ?
Pourquoi mettre la poire sur ces bords de rivière
Ou embaumer les rivages avec des odeurs de prune ?
Hélas, qu'ils y portent nos couleurs,
Les tissages soyeux de nos après-midi,
Et ramassent les cordes de nos fades luths !
La mort est la mère de la beauté, mystique,
Dans le sein brûlant de laquelle nous imaginons
Nos mères terrestres attendant, sans sommeil.

VII
Souple et turbulent, un cercle d'hommes
Chantera en orgie un matin d'été
Leur dévotion bruyante au soleil,
Non pas comme un dieu, mais comme un dieu pourrait être,
Nu parmi eux, comme une source sauvage.
Leur chant sera un chant de paradis,
De leur sang, retournant au ciel ;
Et dans leur chant entreront, voix par voix,
Le lac venteux où leur seigneur se délecte,
Les arbres, comme des séraphins, et les collines retentissantes,
Ce chœur entre eux longtemps après.
Ils connaîtront bien la communion céleste
Des hommes qui périssent et des matins d'été.
Et d'où ils sont venus et ils iront
desséchés La rosée sur leurs pieds se manifestera.

VIII
Elle entend, sur cette eau sans bruit,
Une voix qui crie : « Le tombeau en Palestine
N'est pas le porche des esprits qui s'attardent
C'est le tombeau de Jésus, où il reposait.
Nous vivons dans un ancien chaos du soleil,
Ou une ancienne dépendance du jour et de la nuit,
Ou une solitude insulaire, sans parrainage, libre,
De cette large eau, incontournable.
Les cerfs marchent sur nos montagnes, et les cailles
sifflent autour de nous leurs cris spontanés ;
Des baies sucrées mûrissent dans le désert ;
Et, dans l'isolement du ciel, Le
soir, des vols désinvoltes de pigeons font
des ondulations ambiguës en s'enfonçant,
Descendant vers l'obscurité, sur les ailes déployées.

Remarque sur la publication

"Sunday Morning" est apparu pour la première fois dans Poetry en 1915, et une version révisée a été publiée dans la collection de 1923 de Wallace Stevens, Harmonium. Le poème est maintenant dans le domaine public.