Benzina di versamento

Mordo una mela insapore.
È una penitenza per i miei ultimi giorni di gola,
tuttavia, mi sento insipido e privo di ispirazione.

Prego che l'oceano mi inghiotta,
poi mi
ributti
indenne su un terreno familiare, la terra ferma.
Potrebbe far emergere parole che scorrono
nell'estremità superficiale del mio cervello.

Combustibile per il fuoco
che si accendeva nella mia anima.
Ora sono freddo
come la terra bagnata dalla pioggia.
La mia fiamma
si è trasformata in cenere
e verso inutilmente benzina
sul nulla
creando un cocktail letale
per la distruzione,
quando una buona notte di sonno
potrebbe essere la pozione più ristoratrice
per eseguire qualche ispirazione magica.

© Connie Song 2022. Tutti i diritti riservati.