Scene di separazione

Ti conoscevo come un luogo che abbiamo visitato -

non a casa,

non una voce che mi ha messo a dormire.

Solo una stanza dietro un negozio di francobolli

in una parte abbandonata di Hoboken.

Siamo arrivati,

le mie due sorelle, ed io,

e la donna che ancora chiamavi tua moglie –

non figlie,

non infissi permanenti

di una vita transitoria.

Solo bambini troppo vestiti,

seduto sulle scatole

che hai chiamato sedie.

E ricordo il silenzio -

non sottili pause tra parole appassionate,

non prelude a un abbraccio improvviso.

Solo il profumo della muffa,

e lo stridio acuto dei binari.

Ti stavi forse chiedendo,

come ero io,

come sei riuscito a sostituire

i campi dei tuoi antenati,

il cielo del Midwest,

con questo?