Anaheim, 1998

Anaheim ,

Après trois ans de conduite autour de l'endroit où nous avions l'habitude d'acheter dix billets de loterie, ils ne changent toujours pas les listes de cadeaux. Une fois au coucher du soleil, j'ai essayé de m'arrêter et de vérifier si des traces de la nôtre flottaient toujours dans l'air, mais apparemment ce n'était pas le cas. Quoi qu'il en soit, la pince à cheveux que j'ai gardée avec moi a déjà été réinitialisée à sa valeur d'origine. Peut-être sans joie mais il ne verse plus d'acide sur ma cicatrice.

Votre zeste reste immuable, bien que les résidus de parfum sur mon smoking ne deviennent pas spectateurs ni n'attirent des futilités qui me touchent de près.

La vérité brûle ; la mémoire se fige. Ce qui est bien mieux, c'est que le vide est rempli de manuscrits sans larmes et de ma voix à la radio quotidienne ; il ne désire plus votre soupçon d'excitation.

Jour après jour, quand je passe inaperçu parmi les exodes, ma taille n'apporte aucun avantage à rechercher une jeune âme au sourire éclatant, car je n'essaie pas de le faire. Je ne sais pas.

Ainsi, Anaheim, aucune conclusion ne peut être tirée de mes pensées non dites, qu'elles vous parviennent ou non. Juste... mon nom meurt d'envie de se croiser devant vos yeux une fois de plus. Du coup, je l'ai mis ici.

De New York .