Conwy

À Conwy, la main d'une vieille femme émerge de sous un parapluie pour atteindre le plateau de fish and chips. Son fauteuil roulant est tiré jusqu'à une table de pique-nique le long du front de mer, mais elle est prudente face aux averses qui passent.

Eileen repère un plat à emporter de fruits de mer frais, avec des coques, des écrevisses, du crabe, du buccin et des crevettes. Une mouette s'engage directement avec nous lorsque nous trouvons un siège sur le mur près des casiers à crabes. Ses couinements suppliants et ses coqs de tête dégénèrent en marmonnant des yuks et en faisant les cent pas lorsque nous ne parvenons pas à offrir nos morceaux.

Les pigeons gémissent dans les recoins des murs du château de Conwy. Au sommet de la tourelle, Eileen et moi regardons des nuages ​​gris descendre la vallée vers nous. Nos cheveux se dressent, des mèches soulevées par la statique de la tempête à venir.

Mais la tempête ne vient pas pendant que nous sommes dans le château, même si le vent tire sur mes manches. Il pleut, mais peu, alors que nous mangeons du pain blanc beurré et de la soupe de pommes de terre aux poireaux au café avec la serveuse pressée. Il fait à nouveau sec en attendant le train, et en faisant les courses chez Lidl.

Il attend, comme le noir, que nous soyons en sécurité dans notre petite chambre à Holyhead, pour éclabousser aux fenêtres : 20h et le soleil toujours levé, mais nous nous préparons déjà à dormir.

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