La beauté comme rédemption

J'ai souvent des sentiments mitigés sur les belles choses. Je me sens bien et puis je me sens bizarre de me sentir bien. J'ai l'horrible habitude de remarquer les parties d'un bel objet ou d'un événement - le moyen le plus sûr de tout gâcher. Je peux être englouti dans une musique ou une peinture ou un bon morceau de fromage et puis ça arrive. Les cordes (de fromage) me suspendent dans une extase presque intemporelle mais ensuite elles sont coupées. Et je tombe et frappe le sol… fort. Je suis torturément poussé de mon moment de ravissement, juste en me souvenant de ce qui le cause. Prenons un de mes instruments préférés pour expliquer ce que je veux dire : le violon.

Bien joué, un violon est d'un autre monde . Cependant, ses parties sont beaucoup trop mondaines. Il est composé principalement de bois, de plastique, de colle et (dans certains cas) d'intestins d'animaux séchés. Est-ce que c'est ça?! Pourtant, ces choses ordinaires et laides, soigneusement organisées, peuvent en quelque sorte produire par magie un son qui ressemble à un baiser des lèvres de Vénus. Comment quelque chose d'aussi désacralisé, d'aussi avili, de découvert se mêlant à la crasse et à la mort peut-il produire un son si proche du divin ?! Je me sens à nouveau bizarre.

Essayez-le vous-même, prenez quelque chose de beau et divisez-le en ses composants de base ou retracez ses origines et vous verrez qu'il est devenu ennuyeux et même honteux (même les diamants et l'or se retrouvent enterrés, comme les morts, au milieu de la boue, de la saleté et des vers) . Cela a été en grande partie l'effet du scientisme moderne - ils n'ont pas réalisé qu'une fois que vous avez expliqué la magie, vous perdez la magie.

Si vous regardez quelque chose trop longtemps, surtout avec les yeux défroqués de l'analyste, cela sera transposé en une clé rampante. L'horloge sonne midi et le char devient une citrouille stupide, les chevaux deviennent des souris muettes et la robe radieuse devient une vieille étoffe en lambeaux. Ce qui était autrefois une princesse magnifiquement décorée est maintenant une femme de chambre élimée et échevelée.

Pourtant, la beauté n'a jamais caché sa poitrine là-dessus. Il reste nu et sans vergogne. Cela a toujours été fièrement l'élection d'objets laids et banals, conservés sous des mains pointilleuses, avec une goutte de sang, une de sueur et une de magie et le tour est joué ! Le résultat est éthéré.

Ce qui était autrefois de la matière morte est imprégné d'une âme vivante . Le marionnettiste donne vie à la marionnette . Le corps est rempli de l'Esprit.

Mais fabriquer de la beauté est un métier souvent moche ! La beauté est la rédemption des humbles, des laids, des ordinaires, des enterrés et des oubliés et les élève pour briller comme le soleil de midi. Pour bien le faire, il faut se salir les mains. Cela se produit en mineur lorsque le luthier plonge la main dans le sol (et l'animal) pour aller chercher les morceaux pour le violon. Cela s'est produit dans la majeure lorsque la Parole est entrée dans l'utérus et s'est faite chair . Nous avons entendu chanter une chanson de rédemption universelle.

La rédemption sort donc d'un cimetière dans la terre , comme un diamant. Pas du ciel au-dessus mais du sol en dessous. Pas d'un château et d'un prince mais d' un bébé de charpentier et d'une crèche. À travers le sang et la sueur du Grand Artiste, il a pris les faibles du monde pour faire honte aux forts, les fous pour surpasser les sages, les laids pour renverser les beaux. Il s'est agenouillé, et avec les morceaux cassés et impurs, il s'est blessé les mains et les pieds. Il les a ensuite réunis pour jouer une nouvelle et belle chanson. Une chanson si forte qu'elle résonnerait dans tous les cieux.

Alors, et si vous pouviez aussi être racheté ? Se faire belle ? Peut-être que si vous vous sentez brisé, vous êtes en fait des morceaux de violon. Peut-être que si vous vous sentez vide, c'est en fait de la place pour que la vie vous insuffle. Peut-être que si vous vous sentez laide, vous remplissez les critères pour être belle.

Et si nous étions les pièces mondaines d'un orchestre d'un autre monde d'un artiste ?