Le Traquet motteux

Semaine 1, Jour 3

C'était toujours une bonne journée quand la boîte de beignets dans la salle de pause contenait un cruller non réclamé, pensa Ellie. Elle arracha avec désinvolture des sections de la pâte aérée et les plaça dans sa bouche alors qu'elle retournait à son bureau, savourant chaque bouchée comme si c'était la dernière. Dehors, le soleil se projetait en plein sur le bâtiment, chaque rayon traversant des lattes de vinyle suspendues verticalement au-dessus des baies vitrées à sa droite. Des tiges de dynamisme ont révélé des galaxies de particules disposées sur son chemin là où les stores ont échoué dans leur travail. Elle sépara tour à tour chaque mer de lumière poussiéreuse, se perdant avec bonheur dans le goût du sucre glacé et de la pâte frite.

Sa cabine, l'une d'une demi-douzaine pour occuper la pièce orientée à l'est, était située le plus près du mur extérieur vitré, lui offrant une vue imprenable sur le lac au 10e étage. La direction avait fait de son mieux pour soutenir Creative en décorant la pièce avec des tableaux blancs, des fauteuils poires, une table de cocktail d'arcade Mme Pac-Man et un tapis qui criait Patrick Nagel, mais elle s'en fichait. La vue était suffisante. Elle en était contente et contente de son travail, tout bien considéré.

Une lumière clignotante sur sa ligne fixe a attiré l'attention alors qu'elle s'approchait de son bureau, un quart de son beignet restant dans une main pendant qu'elle léchait sans vergogne le sucre glacé du bout des doigts de l'autre. Elle a placé le beignet résiduel sur un coin de son bureau, ne se souciant pas de revenir chercher une serviette et rationalisant la pensée (probablement inappropriée mais néanmoins souhaitable) que tout allait bien parce que le stratifié ne peut pas vraiment être si sale , droite?

Décrochant le combiné, elle appuya sur le bouton de la messagerie vocale, entendant le clic familier à l'autre bout de la ligne alors que le service VOIP se connectait. Elle s'était habituée aux e-mails et aux textos et la pensée d'entendre une vraie voix, enregistrée ou non, la mettait légèrement mal à l'aise. Mais la vieille garde de BTI avec ses combinaisons puissantes et ses dynasties familiales avait encore des produits à vendre et de l'argent à brûler, de sorte que les conversations parlées restaient une nécessité.

RTC. Avant Internet. Sal avait inventé le terme sur la bière après le travail alors qu'ils étaient assis à leur lieu habituel, The Turnstile, il y a quelques années, se plaignant du travail et riant de la stupidité des clients. L'obscurité de son intérieur témoignait de la longévité d'un point d'eau auquel vous pouviez confier des secrets. Elle se demandait où était Sal ces jours-ci.

Le sifflement d'un bruit blanc au début du message interrompit ses réflexions, la ramenant rapidement en arrière. Il a continué pendant une seconde inconfortablement longue avant que cinq courts pépins ne s'interrompent en succession mesurée. La voix qui a suivi était calme et recueillie, énonçant proprement chaque syllabe avec la précision d'un présentateur de nouvelles expérimenté d'une époque d'avant la télévision couleur.

Des craquements et des sifflements de séquences de films trouvées saignaient au-dessus de la voix solennelle: «Nous sommes sous le choc de la dévastation qui a été provoquée en si peu de temps.»

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Il s'agit d'un début d'histoire - si vous souhaitez voir où l'histoire va "applaudir". Mon début "gagnant" (basé sur le nombre de lecteurs qui l'applaudissent) sera développé plus avant et pourrait devenir une nouvelle complète !