Pensées sur le temps

par Erin Manale

Je ne peux pas mettre de mots sur l'impuissance que je ressens alors que le temps me submerge.

Ça me donne envie de rester debout toute la nuit. S'asseoir dehors et regarder le soleil se lever et se coucher et ne rien faire.

Je me demande si c'est une nostalgie du passé, ou une nostalgie d'une journée plus lente. Un où je peux dessiner et lire et sculpter et cuisiner et m'asseoir au soleil, et rire et pleurer à chaque film que je me suis jamais dit que je regarderais, puis revoir ceux que j'ai aimés encore et encore jusqu'à ce qu'ils fassent partie de moi .

Je souhaite patauger dans une mare de temps immobile et compter tous les coquillages à mes pieds à travers sa clarté.

Comment puis-je créer cela pour moi-même? Mon cœur se brise sans ça.

Est-ce quelque chose que je peux exploiter en me penchant profondément sur chaque instant, ou ne serais-je satisfait que si je peux piéger chaque seconde dans un bocal et la ramasser avec une cuillère à café et goûter sa douceur ou sa tristesse, sans fin ?

Jusqu'à ce que je trouve un moyen, je suis assis avec une nostalgie épaisse, au fond de mon estomac et presque écœurante.

Je tends la main pendant des instants et ce sont des papillons flous que je ne saisirai jamais, mais cela ne m'empêche pas de m'inquiéter.

Je retourne constamment des souvenirs dans ma tête, espérant pouvoir ressentir la douleur sourde du béton de galets sous mes pieds nus et me retrouver dans l'arrière-cour de la maison de mon enfance, si je me concentre suffisamment.

Je reste avec ma promenade quotidienne dans un quartier lointain. Alors que le temps s'écrase sur moi - sans cesse, devrais-je ajouter - j'essaie de remarquer la façon dont la saison froide de cette année vole les feuilles des arbres, et pendant la première chaleur du printemps texan, les pousses vertes se déploient régulièrement. Sûrement si j'en fais ma grande intention d'en tenir compte chaque jour, tout ira plus lentement.