Pique Damascène

Tu leur as promis de la chaleur,

pétales révélés par le feu,

histoires partagées par les insectes

plonger dans les flammes,

vérités fermentées

dans des tonneaux de mensonges.

Et à ton fils, un cheval,

le type qu'un prophète chevauche.

En cette nuit de piques de Damas,

tu sors de chez toi,

pressé et effiloché.

Arrêté par un dessein.

Guidé par une voix

arrivant d'une obscurité verte

entourant un sanctuaire.

Enivré par le silence,

par une conscience

crucifié dans le vin.

Un étranger comme toi -

des rives occidentales,

saupoudré de majesté,

rincé avec grâce

avec un grain de beauté entre ses épaules

et fossettes

gravé profondément dans son visage.

Un voyageur comme vous -

endurcie par le voyage,

adoucie par le chemin,

indifférent aux cartes,

soif de signes.

Désacralisé, et refait.

En cette nuit de piques de Damas,

les cartes ont été pliées,

le verdict est resté.