Cicala!

990 Pagine di Lorca: Giorno 3

La poesia di oggi è un po' più lunga delle due precedenti e semmai anche più morbosa. Come suggerisce il titolo, si tratta di cicale.

Cicale felici, all'inizio - finora, tutto bene! — ma quasi subito, la cicala sta morendo: su un letto di terra, sotto il sangue di un profondo cuore azzurro. La cicala è ferita da raggi di sole turbolenti e raggi di sole invisibili.

Eppure, nonostante tutto questo, Lorca qui chiaramente romanticizza, idolatra la morte della cicala, pregando che il suo cuore possa diventare uno.

Lascia che il mio cuore sia una cicala

sui campi celesti.

Lascialo morire cantando lentamente,

ferito dal cielo azzurro brillante.

Per inciso, ho discusso per un po' se 'pregare' fosse la parola giusta per descrivere l'appello qui; data l'infarinatura di altri riferimenti religiosi, a Dio e allo Spirito Santo, in questa poesia, mi piace pensare che a Lorca non dispiacerebbe.

Anche se l'avesse fatto, beh, potrebbe aver scritto la poesia, ma come la prendo non dipende da lui. In effetti, non sono sicuro di essere d'accordo con il "punto", nella misura in cui ha un senso.

A me sembra voler dire che morire come fa una cicala, cantando, è qualcosa di bello e a cui aspirare, un sentimento che assume una particolare intensità sapendo che Lorca è morto - è stato assassinato, è stato giustiziato - giovane, al culmine della sua bravura.

È un'idea romanticizzata in tutta l'arte umana: guarda il numero di opere in cui un protagonista canta a squarciagola un canto del cigno mentre sanguina o muore di tubercolosi, guarda il fatto stesso che abbiamo il termine "canto del cigno" nella nostra lingua (o dovrebbe essere il canto della cicala? ), — ma è un'idea che non riesco a sostenere completamente.

Certamente, posso capirne il fascino, posso persino apprezzare e godermi l'idea di una finzione, ma in realtà, il meglio che posso fare è voler credere nell'idea che morire cantando nel fiore degli anni, nella propria giovinezza sia una buona cosa.

Non lo è.

Forse è per questo che la mia strofa preferita è in contrasto con i ritornelli della cicala canterina che muore felicemente:

Tutto vivo che passa

attraverso le porte della morte

va a testa in giù, con

un'aria bianca e sonnolenta.

Con la parola solo pensiero.

Silenzioso. . .

Purtroppo,

ammantata di silenzio

il manto della morte.

Qualunque cosa tu ne pensi, eccolo, letto magnificamente, in spagnolo e in assenza di una traduzione inglese che posso trovare per te online, ecco l'inspiegabile incisione di Sean Scully (per me, filisteo dell'arte moderna quale sono) per accompagnare un versione della poesia:

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