Nel tuo svernamento, pace.

Jan 27 2023

Cosa mi ha insegnato il remare lungo una spiaggia ghiacciata sul sacro in tutte le cose. Quando mio marito mi ha chiesto di uscire a remare, ho pensato che avesse perso la testa.

Cosa mi ha insegnato il remare lungo una spiaggia ghiacciata sul sacro in tutte le cose.

Quando mio marito mi ha chiesto di uscire a remare, ho pensato che avesse perso la testa. Eravamo nella capanna di un amico nei boschi del Minnesota solo per chiuderla per l'inverno. Si era congelato durante la notte e le temperature erano scese molto al di sotto della mia zona di comfort (cosa che fanno spesso in MN!)

Ma il suo volto era illuminato come se avesse visto una luce dall'aldilà. Così ho fatto un respiro profondo e mi sono avvolto in diversi strati di vestiti e l'ho seguito fino al molo. Sopraffatti dal silenzio dell'acqua che luccicava nel crepuscolo mattutino e dal vapore che si alzava sopra le acque, sprofondammo silenziosamente nella canoa come se stessimo entrando in una vecchia chiesa.

In silenzio siamo partiti. In silenzio abbiamo guardato. In silenzio abbiamo immerso le nostre pagaie nell'acqua.

La trascendenza non irrompe in luoghi inaspettati? Di solito cerchiamo l'esperienza sacra in ogni sorta di luogo. Lo cerchiamo. Lo cerchiamo. Ma quando lo troviamo, lo troviamo di sorpresa. Come il sorriso inaspettato di uno sconosciuto o la riva ghiacciata di un piccolo lago MN. Non è nemmeno che lo troviamo. Ci trova.

E così abbiamo remato. Superato dal momento. Ancora silenzioso. Probabilmente avevo la bocca spalancata. Non mi importava che le mie dita iniziassero a congelarsi e le dita dei piedi si raffreddassero.

Ho appena guardato. Alla bellezza che la notte gelida aveva creato. Ai milioni di ghiaccioli che ci salutano silenziosamente dalla riva. E come non basterebbe, al sole che umilmente sorge dietro gli alberi.

Tranquillamente. Guardando. Da soli l'uno con l'altro. Abbracciato da madre natura.

Lo scenario ci avvolge come un monastero magico. Una cattedrale di un miliardo di gocce d'acqua congelate nel tempo. Come non restare senza parole?

Mi è venuta in mente una storia del mio autore preferito. Il pensatore danese Søren Kierkegaard (1813–1855) raccontò una volta la storia di un uomo che remava su un lago nella quiete del tramonto. Il lago poco profondo giaceva silenzioso oltre i cerchi in cui i remi rompevano la superficie dell'acqua, facendo gocciolare piccole goccioline di acqua torbida nella barca. Fu allora che un remo colpì un oggetto scuro sul fondo poco profondo del lago. Quando l'uomo lo sollevò dall'acqua si ritrovò a guardare un piccolo scrigno del tesoro. Spazzò via l'acqua e il fango e tentò per un po' di aprirlo. Quando finalmente il coperchio cedette, trovò la chiave all'interno .

In quella mattina d'inverno lungo quella riva gelida ci sentivamo come quell'uomo. Come abbiamo trovato il baule. E la chiave dentro.

I monaci ci dicono che la pratica spirituale più importante è trovare il sacro in tutte le cose. A volte siamo sopraffatti dalla pura bellezza della natura. A volte abbiamo bisogno di guardare più a fondo. Spesso abbiamo solo bisogno di essere aperti. Anche a malincuore. Finché non ci trova. E ci trasforma dentro.