L'homme triste

Bar mouche, il passerait.

Affalé sur le bar avec une demi-pinte à la main.

Coudes et avant-bras le tenant debout.

Tête baissée, posture telle une marionnette attendant d'être manipulée.

Son méfait pesant sur ses épaules, le voûtant comme si sa colonne vertébrale n'existait plus.

Les os du dos ont été fissurés.

Pour certains, la demi-pinte suggère que c'est rapide.

Mais il a été là toute la journée, tous les jours.

Son visage s'est desséché comme des raisins secs durs, car les larmes ont sonné le dernier de lui.

Les cris laissant des millions d'empreintes sur son visage.

Perdu en permanence par la tristesse qui est supprimée par des demi-pintes et des bavardages.

Mais son pub local est tout ce qui lui reste, l'aigreur de sa dépendance a tout gâché.

Personne ne lui parle, sauf la barmaid.

Sa routine quotidienne commence par des martèlements dans sa tête, des flashbacks de la douleur qu'il a causée et la famille qui refuse de le contacter.

Il ne connaît pas le sommeil sans rêves obsédants.

Une poignée de pilules prescrites pour une poignée de problèmes pour engourdir la douleur du corps qui s'éteint.

Son être entendant les échos des cris de son ex-femme à ses coups de poing ivres.

Le contenu de son réfrigérateur est une demi-pinte de lait, des pots de condiments aléatoires (probablement éteints) et des gouttes.

La condensation de l'ébullition de sa bouilloire mouille les carreaux qui ne sont jamais nettoyés.

Café instantané et sucré.

Il s'assoit et regarde par la fenêtre alors que le musc de la pièce semble claustrophobe et suffocant.

Il se douche, les seules mains familières à son corps frêle sont les siennes. Alors qu'il se savonne, son corps s'est décoloré à cause de la toxicomanie.

Dents brossées, dents tachées et manquantes, pas besoin de check up pour l'homme qui ne sourit plus.

Cheveux peignés en arrière, fins et clairsemés.

La légèreté de ses cheveux suggérant l'absence de besoin de protéger un cerveau qui a suivi son cours.

Il n'aime pas l'homme qu'il voit, il ne l'a pas fait depuis des décennies.

Il ne se souvient pas de la dernière fois où il a été étreint et même s'il l'avait été, cela aurait semblé indigne.

Il se dirige vers son pub local juste au coin de la rue et Ellie travaille.

Ellie lui rappelle sa fille.

Il a perdu sa fille à cause de son alcoolisme et de son comportement d'ouragan.

Sa fille qui ne l'appelle pas papa depuis qu'elle est adolescente.

Mais juste avec un sourire, Ellie soulage la culpabilité qu'il ressent.

Alors qu'elle verse le nectar dont il a besoin pour s'en sortir, le nectar étant son seul ami constant.

Il tient beaucoup à Ellie, mais il la connaît à peine.

Il parle trop, rampant comme un parent absent chargé d'excuses.

Prouvant tout ce qu'il a accompli il y a toutes ces années.

Les histoires sont un record rayé, car les autres parieurs ont besoin que l'espace soit occupé sur la barre.

Ellie, la barmaid est sa table d'harmonie.

L'homme qui est le reste de ses propres ruines.

Il se dandine jusqu'à la maison, les jambes instables.

S'effondre sur le canapé tout habillé et s'évanouit.