Morbidités

Des champs d'herbes hautes, d'un vert verdoyant sous le ciel bleu qui s'étend jusqu'à l'horizon. Des collines vallonnées tachetées de couleurs et d'arbres, les bouquets font de la samba avec des œillets et les nuages ​​passent paresseusement.

A peine assez de vent caresse l'étendue des plaines, le flux et le reflux de certains courants lointains embrassent doucement ses pales d'en face, le battement d'ailes d'un papillon. Les bleus profonds de l'océan, bien en dessous d'un rocher escarpé, déposent des essaims de mousse contre les strates multicolores composant le flanc de la falaise.

Les teintes et les associations de l'océan sont une vaste inconnue, profondément pénétrante et grouillante de vie extraterrestre. Enveloppé d'une atmosphère ténue et affamée, l'océan s'enfonce sous le bord de la Terre et l'avale tout entière sous sa courbure. Un léger coup fait craquer son centre pour envoyer une fissure boulonner à travers son domaine azur enivrant; révélés sont des étoiles sombres et une lumière du soleil implacable.

Le ravissement brûle ce paysage et transforme son innocence maussade et naïve marquée dans un assaut soudain contre sa beauté. Hellfire pleut sur le terrain et ouvre une route bordée de braises bientôt foulée par les vengeurs. La prairie autrefois animée est vidée de sa couleur, flamboyante de rage alors que le lys de chaque chrysanthème est aspiré dans les flammes et que leurs racines ne peuvent rien faire d'autre qu'attendre le temps.

GROW dit les arbres, recouverts d'une épaisse écorce, se réjouissant d'une procréation passionnée avec l'enfer, mais les fleurs sont pétrifiées de peur.

L'herbe a subi le plus gros des pertes, mais tant de morts et de vivants remplissent le champ, ils sont frappés d'incrédulité et ne peuvent rien faire d'autre que germer.

Alors que l'air est aspiré dans les orbites vides des satellites pour nourrir la vie pataugeant au-dessus de l'exosphère, les fluides des vagues océaniques deviennent des marionnettes d'un maître impossible, entraînés à la fois par la Terre et la Lune à des hauteurs fantastiques, laissant les mers séparées pour le fond de l'océan. Les mangeurs de fond cuisent sans leur eau, eau douce et nourrissante.

Leur air, leur maison, leur mode de vie usurpés en un instant avant que le tsunami ne leur rende tout dans un fracas forcené. Les mères, irritées par Dieu, se tournent vers la terre avec rancune. Depuis des millénaires, les bipèdes dominent et détruisent avec une vengeance à sens unique pour la parodie qui leur est infligée, ne désirant rien d'autre que massacrer le soleil et sa lune la plus chère.

Le plasma ondulant pousse vers l'extérieur, luttant à la surface du soleil, osé goûter le vide métallique. Les liens étroits de ses parents ne laissent pas que quelques fusées éclairantes se tourner vers Icare dans leur perpétuité, volant un aperçu des planètes qu'ils ont engendrées, gâchées par l'absence de vie. Si les fils du soleil avaient connu la mort, le potentiel de désolation qui entoure sa malédiction d'éveil, leur soulèvement aurait englouti la moitié du système. Ce n'est qu'une question de temps.

La lune s'est sentie rejetée pendant des éons, faisant face à sa plus grande moitié dans l'abstinence à vie de leur unité perdue dans une grève ancienne. Elle pleure et s'éloigne lentement, pour ne pas exacerber son chagrin. Elle aurait pu être une étoile filante ou faire le tour de la galaxie par elle-même en volant dans l'espace en tant que vagabonde ou exploratrice. Béatitude, dans son tourment, elle ignore les ravages que ses attraits font pleuvoir sur son amant lointain. Peut-être une douzaine de fois, des signaux et des messagers ont été envoyés pour son confort, regardant les cratères blancs stériles bombardés à sa surface. Insatisfaite ou inconsciente, son destin est scellé sans considération pour sa paix. Elle n'est rien d'autre qu'un morceau de ce qu'ils étaient autrefois, jetant des ombres sur Terre pour être témoin jour et nuit, ne serait-ce que pour un instant.

Si la vie avait été consciente avant sa création, elle aurait pu résister à la conception. Les horreurs de la souffrance accompagnées de ses miracles entrelacés et mystérieux. Les cris de l'herbe décapitée nourrissent d'autres animaux de plaisir. Des rochers et des arbres avec infiniment plus de patience et de grâce que des singes éphémères et trop évolués. La fourmi a beaucoup à apprendre, tout comme les abeilles. Dans notre révolte anarchique, nous tuons tout pour la paix, pour le silence qui imprègne le vide qui avait jadis marqué notre mère. Son sacrifice ultime, ses appels passionnés au salut étouffés par ses enfants rendus fous par les volontés de l'au-delà.

C'est la vie. Incontournable, me dit-on. Si l'herbe et les fleurs s'étaient levées, cela se serait peut-être arrêté d'un coup…

Seulement dans la fantaisie.

L'herbe, les bouquets, les cardamomes, les pivoines et les jacinthes, conservant leur élégance sans harceler des voisins innocents. Tournesols, lys, jasmins, baies et abeilles, vaches fabriquant des parfums, du lait et du miel. Il y a une orgie sous nos pieds, l'extase dans les cimes de la forêt, pourtant nous avons imaginé du papier pour raconter des contes de fées à nos enfants. Certains se précipitent encore et s'ébattent, la plupart sont aussi blasés que leurs bijoux.