Praséodyme

pour Dingo

Dites qu'ils n'ont pas gelé la lumière.
Dire que le premier faisceau n'a pas trébuché

d'un frisson d'électron, capiteux
comme une perle noire sur la langue d'une huître.

Dire que le treillis n'a pas faim
ou longtemps pour être parsemé de bardeaux

comme moi, endormi, tout cet été
sur la rive de silex de ton épaule. Saviez-vous

l'huître a un petit coeur ? Comme une chaussette blessée.
J'ai cousu le mien dans le muscle. Je t'ai aimé par intermittence.

Dors penché sur mon rêve déchiqueté d'étoiles
aiguilleté en poème à la lumière du jour. Un poète m'a dit que matahari
se traduit par œil du jour. Comment te définir toi
que je n'ai jamais touché ?

Dites que le praséodyme n'a pas eu faim en retour.

Qu'une telle malléabilité ne puisse pas signifier,
je veux être touché et touché irrévocablement.

Note de l'éditeur : si vous visualisez ce poème sur un navigateur mobile, tournez le téléphone sur le côté.

Letitia Jiju est une poétesse indienne qui, à travers son travail, explore l'entremêlement de la langue maternelle, de la religion et des traumatismes générationnels. Ses poèmes ont paru/sont à paraître dans ANMLY, The Lumiere Review, Black Bough Poetry, Moist Poetry Journal, Acropolis Journal et ailleurs. Elle lit de la poésie pour Psaltérion & Lyre. Retrouvez-la sur Instagram/Twitter @eaturlettuce.