Braille

Odiavo la scintilla che si forma nei loro occhi quando dico o faccio le cose che dico o faccio. Odiavo il modo in cui svengono per le mie stranezze, il modo in cui brillano quando parlo delle mie ossessioni. Odiavo l'aspetto che indossano. Lo ricordoAspetto. Quegli occhi, occhi ora affascinati dalla "mia genialità", sono gli stessi occhi che una volta svolazzavano in applauso di ogni stronzo che mi degradava spudoratamente davanti a innumerevoli folle, quando l'intellettualità era debolezza. Prima dell'inserimento nel diario e della cura di sé, ai tempi in cui la sfacciata stupidità era cool. Quegli occhi pieni di soggezione con cui mi guarda, incantata e attenta, sono gli stessi occhi sfuggenti che una volta saettavano - spietatamente, di riflesso - ovunque e dovunque potessero per tenermi lontano dalla vista; gli stessi occhi che si sono resi ciechi agli abusi che ho sopportato in solitudine, per tutto il tempo adoravano qualunque stronzo si trovasse, con lo stivale in cima alla mia gola, proprio sugli stessi piedistalli che ora mi riservavano. Una volta odiavo tutti questi occhi; ogni sgargiante paio di occhi disgustosamente da bambola capaci di fingere cecità. Ma quando la situazione è cambiata, quando quegli occhi cercarono disperatamente di fissarsi nel mio sguardo, mi resi conto che il mio odio era stato indirizzato male per tutto il tempo. Questi occhi, il tipo di occhi che così spesso mi fissano in questi giorni, non hanno mai finto cecità. Questi occhi, me ne rendo conto ora, sono (e in effetti sono sempre stati) occhi irrimediabilmente ciechifai solo finta di vedere .

L'ironia mi corregge ancora una volta: la vista non è cecità. La vera cecità, per così dire, è un sintomo di un cuore in decomposizione; non una conseguenza di occhi defunti. Il Braille è per i non vedenti - certo - ma l'egoistica mancanza di profondità è il vero linguaggio dei ciechi.