La scelta

Mi ha lasciato solo sul divano mentre scendeva le scale. Da altoparlanti nascosti fluiva una delle sonate per pianoforte di Beethoven, le sue armonie oscure e le melodie urgenti e tumultuose in perfetto contrappunto al mio tormento interiore. Non so quanto tempo rimasi seduta lì, ma quando guardai l'orologio mi resi conto che non sarei mai tornata a casa in tempo perché mio marito non si chiedesse perché ero in ritardo.

Di solito, quando entravo in questo appartamento, il suo primo atto era spogliarmi, o osservare da vicino mentre lo facevo io stesso. Questa sera ero vestito in modo insolito. Ancora vestito per il lavoro, ero venuto qui direttamente dall'ufficio, la mia determinazione ferma, la mia rotta impostata.

«Non posso continuare», gli avevo detto. «Mi stanno facendo a pezzi e questo mi sta facendo impazzire» gli avevo detto. "Questo deve finire."

Non disse nulla per un minuto o due, ascoltò solo la musica mentre mi guardava, nessuna espressione sul suo viso che potesse darmi un indizio sulla sua reazione, una cifra, il codice per il quale non ero mai riuscito a decifrare. Poi si alzò, coprì il breve spazio tra di noi, tese la mano e mi tirò in piedi.

Eppure non disse niente. Mi ha solo accarezzato la guancia. Colpi morbidi e rilassanti, lungo il mio collo, toccando le mie labbra, tracciando cerchi intorno ai miei occhi chiusi, facendo scorrere le sue dita tra i miei capelli. Il suo tocco, come sempre, era ipnotico, era qualcosa che non avrei mai voluto finire; non importa se fosse gentile o aspro, non avrei mai voluto che finisse.

Poi mi sollevò la gonna, mise la mano tra le mie cosce e semplicemente la lasciò lì, adattando il palmo alla curva del mio tumulo umido, premendo contro le labbra gonfie di eccitazione - il loro stato naturale in sua presenza, qualcosa al di fuori del mio controllo. Mi strofinò delicatamente le mutandine sulla carne umida, e per lunghi istanti restammo lì, la sua attenta stimolazione cresceva costantemente dentro di me finché non seppi che avrebbe prodotto l'orgasmo che desideravo ardentemente, che desideravo sempre quando ero vicino a lui. Tirando la cintura ora, facendo scivolare la mano dentro, facendo scorrere il dito tra le mie labbra, giocando con la mia clitoride. Ancora nessuna parola; questa era tutta la comunicazione di cui avevamo bisogno.

La sua mano smise di muoversi. Lo lasciò semplicemente al suo posto, il dito infilato comodamente nello squarcio umido tra le mie cosce, come una sfida: potresti trovare qualcosa di utile da fare con questo, animaletto mio? E oh, certamente l'ho fatto. Lasciai che i miei fianchi lo cercassero, concentrai la pressione e l'attrito dove avrebbe funzionato meglio, mi grattai su di lui come il gatto in calore che ero, un ringhio di sfrenata lussuria che mi vibrava in gola.

Non ci volle molto e quando accadde fu un'eruzione, rapida e violenta. Gridai, rabbrividii, la mia mente si svuotò e le squisite onde di sensazioni fluirono dal centro stesso della mia anima. Quando ho raggiunto il picco, ha iniziato a muovere la mano con me, facendo scivolare le dita nei miei spazi vuoti, riempiendoli con la sua intransigente insistenza che io eseguissi al suo comando, per tutto il tempo che desiderava. Mantenendo la stimolazione costante, senza sforzo mi ha portato di nuovo al picco... e poi ancora. E innumerevoli altri. Le mie gambe si sono indebolite, mi sono appoggiato a lui per sostenermi, mi sono stretto a lui.

Alla fine, mi ha lasciato fermare. Mi ha toccato le labbra con le dita e io le ho pulite con la lingua, succhiando i miei stessi succhi nella mia bocca, assaporando il sale della mia cruda passione. Ho iniziato a piangere.

«Siediti», disse. Poi ha lasciato la stanza. Quando è tornato, ha messo tre oggetti sul tavolino davanti a me: un frustino, una pesante cinghia di cuoio e una frusta a coda singola.

«Hai dieci minuti», disse. «Sarò di sotto. Se non ti unisci a me per allora, presumo che tu sia fuori dalla mia vita. Se decidi di unirti a me, scegli per quale di questi sei in vena.

Poi mi ha baciato, un bacio d'amante, e mi ha lasciato a me stesso.

Beethoven usava la sua musica per combattere i suoi demoni. Cosa avevo? Ho preso la cinghia. Era nuovo, mai usato, la pelle ancora rigida e senza segni. Ho respirato il suo profumo e ho sentito gli impulsi primordiali che ha innescato nel profondo. Sarebbe orribile. Il raccolto era familiare, quasi un vecchio amico. Con esso mi feriva i seni, incendiava i miei capezzoli, bruciava la mia mente con il calore della sua intensità. Raccolsi la coda singola, ammirai l'intricato intreccio, la sottile flessibilità, la punta lunga e orribile che poteva spezzare proprio sulla superficie della mia pelle. Chiusi gli occhi, lo vidi lì in piedi, la frusta quasi passiva nella sua mano, la sua voce calma: “Apri le gambe, caro. Ho paura che ora dovrò farti davvero del male...

La porta era così vicina. La vita al di là di essa è così sicura, così piena di riconoscimenti e riconoscimenti, così generosa nell'amore e nell'adorazione che mi ha offerto. Qui c'era solo oscurità e un sinistro desiderio che nessuna espressione d'amore avrebbe mai potuto sperare di soddisfare. Ho ricominciato a piangere. Avevo già fatto la mia scelta; tutto questo era solo il preludio all'inevitabile.

Presi la frusta e scesi al piano di sotto.