Parole che parlano per me

Hemingway era un pescatore innamorato del mare infinito

Si è ucciso in Idaho, lontano da quella poesia

Bécquer ha scritto di rondini oscure, quelle che non torneranno più

Perché l'amore di cui erano stati testimoni non sarà più lo stesso di allora

Thomas ha scritto di suo padre e della morte della luce

E mi chiedo se un giorno implorerò i miei di non andare dolcemente nella notte

Emily misurava il lutto con occhi penetranti

Mi chiedo se il tuo dolore è come il mio dolore e se potrebbe mai placarsi

Neruda ha scolpito venti poesie d'amore e una canzone di disperazione

Abbandonati come moli all'alba, lasciati senza una spiegazione

Sylvia era scoraggiata nelle sue molte sfumature di oscurità

E sebbene la scrittura non abbia potuto salvarla, per altri è catarsi

Whitman era un umanista e il suo corpo era elettrico

Innamorati di se stesso, dicevano che il suo lavoro era egocentrico

Robert ha preso la strada meno battuta, posso fare lo stesso?

Farà differenza se scrivo di felicità o dolore?

Per ora lascio regnare i poeti

Per ora le loro parole dico

Un giorno sarò io a scrivere

Con parole che parlano per me