Perfezionismo

Ho appena finito Bird by Bird di Anna Lamott e voglio condividere la sua prescrizione di scrittura disordinata come cura per il perfezionismo. Nel capitolo "Perfezionismo", Lamont va contro l'enfasi di William Zinsser sull'ordine:

Penso che il perfezionismo sia basato sulla convinzione ossessiva che se corri con sufficiente attenzione, colpendo bene ogni trampolino di lancio, non dovrai morire. La verità è che morirai comunque e che molte persone che non si guardano nemmeno i piedi se la caveranno molto meglio di te e si divertiranno molto di più mentre lo fanno...

L'ordine suggerisce che qualcosa è buono come sta per arrivare. L'ordine mi fa pensare al respiro trattenuto, all'animazione sospesa, mentre la scrittura ha bisogno di respirare e muoversi.

Possiamo sospettare che Lamott non voglia che gli scrittori inveiscano. Piuttosto, vuole che scriviamo biscotti fatti in casa, dove la confezione e la presentazione non sono belle come i biscotti aziendali. I cerchi sono imperfetti, ogni dettaglio è un po' disordinato, ma la differenza si distingue da un'impostazione di fabbrica "perfetta".

Sostiene che ci dilettiamo nei libri che sono come i biscotti fatti in casa. Un caloroso benvenuto a qualcosa che vale la pena condividere. Naturalmente, il consiglio di Zinsser di ridurre ogni frase alla sua componente più pulita è importante. Ma preso troppo lontano, ottieni biscotti pronti all'uso. Certo, un libro non può contenere errori, e ogni parola a un tee. Eppure ogni frase sarà così di routine che leggerla si trasformerà in una visita oculistica, scegliendo tra le prescrizioni delle lenti.

L'approccio non così perfetto di Lamont, le permette di iniziare e le dona un fascino disordinato difficile da dimenticare. Ecco un estratto dal capitolo "Bozze di merda:"

Mettere a tacere queste voci è almeno metà della battaglia che combatto ogni giorno. Ma questo è meglio di prima. Era l'87 percento. Lasciata a se stessa, la mia mente passa gran parte del suo tempo a conversare con persone che non ci sono. Cammino difendendomi dalle persone, o scambiando battute con loro, o razionalizzando il mio comportamento, o seducendole con pettegolezzi, o fingendo di essere nel loro talk show televisivo o altro. Accelero o accendo una vecchia luce gialla o non mi fermo completamente, e un nanosecondo dopo spiego esattamente a poliziotti immaginari perché dovevo fare quello che ho fatto, o insisto che in realtà non l'ho fatto.

Perché c'è qualcuno lì che possiamo mettere in relazione con il suo punto; sarebbe mentire dire che non otteniamo quel dialogo interno. E non è una coincidenza perché sa che le nostre verità personali si manifestano solo quando il nostro subconscio va fuori controllo.

La necessità di rifinire tutto alla perfezione è il soffocamento. Assumere che esista una scrittura perfetta è una forma di grandiosità, che penso si manifesti nel lavoro di artisti come Picasso. Il suo narcisismo era così profondo che, cercando di smontare tutto ciò che è interessante, gli unici pezzi che ricordiamo sono i dipinti delle donne di cui ha abusato (con l'eccezione di Guernica ). Ma i suoi pezzi non evidenziano mai la vulnerabilità e l'umanità che bramiamo.

Al contrario, lasciando un po' di confusione, siamo come il bambino che mangia tutto il cioccolato, con le macchie sulla faccia e dice: "Non sono stato io". E mentre lui è lì con il suo sorriso stupido. Sappiamo che non è del tutto vero, ma ridiamo lo stesso.