Ricordandomi.

Jan 16 2023
Come narrato da qualcuno che dovrebbe essere me.
… quella mattina quando si è svegliato, era tutto uguale. Gli uccelli cinguettavano ancora la stessa canzone che cantavano all'alba, e l'aria fuori dalla stanza era fredda ma non entrava mai nella stanza dove giaceva.
Immagine di me stesso generata dall'intelligenza artificiale.

… quella mattina quando si è svegliato, era tutto uguale. Gli uccelli cinguettavano ancora la stessa canzone che cantavano all'alba, e l'aria fuori dalla stanza era fredda ma non entrava mai nella stanza dove giaceva. Inoltre, il sole si era alzato tardi come il giorno prima.

Tutto sembrava uguale finché non si guardò allo specchio. Era il suo volto che lo fissava, ma gli occhi sembravano giudicarlo. Sbirciarono nel profondo della sua anima e quando lui ricambiò lo sguardo capì.

Gli occhi che lo guardavano erano i suoi, o almeno lo erano un tempo. Dimenticato da tempo, pieno di splendore e di vita, non accecato dalle cose che aveva visto: innocente, intatto, originale... Perduto.

Poi gli venne in mente. Niente era lo stesso. Niente era stato lo stesso negli ultimi anni. I suoi occhi avevano visto troppo e avevano voluto essere così tanto. Pertanto, con ogni desiderio di essere di più arrivava una personalità conflittuale che i suoi occhi non riconoscevano. Nel tentativo di vedere questo nuovo mondo, i suoi occhi si erano fratturati in molte lenti e si erano rotti in più lenti fino a quando la parte che era sua non era diventata nient'altro che un puntino in un caleidoscopio di vedute.

Tutto aveva lasciato un'impronta su di lui finché il suo corpo non si era coperto di macchie che non lo definivano. Mantenne lo sguardo di se stesso un po' più a lungo e, per la prima volta da tanto tempo, desiderava vedere il mondo con quegli occhi.

Visioni contrastanti unificate da un unico punto di vista.

Modelli intersecanti svelati con un unico focus.

Solo allora la sua mente avrebbe elaborato la follia trasmessa dalla sua visione sfaccettata.

E così chiuse gli occhi e cadde in un sonno profondo in cui raccolse i molteplici granelli che avevano annegato la sua vera visione.

E quando si è svegliato il giorno dopo, gli uccelli cinguettavano ancora la stessa canzone che avevano cantato il giorno prima, ma ha sentito le parole sulla melodia che hanno fatto.

L'aria fuori dalla sua stanza era ancora fredda, ma si sentiva al sicuro nel calore del suo posto sicuro.

Il sole si è svegliato di nuovo tardi ma aveva iniziato il suo lavoro ancor prima di sorgere.

Tutto è rimasto tutto, solo che questa volta sono stati uno spettacolo bellissimo per gli occhi che non avevano il permesso di vedere da molto tempo.

Il potere della poesia