Cigale!

990 pages de Lorca : Jour 3

Le poème d'aujourd'hui est un peu plus long que les deux précédents et encore plus morbide. Comme le titre l'indique, il s'agit de cigales.

Joyeuses cigales, au début — jusqu'ici, tout va bien ! — mais presque aussitôt, la cigale se meurt : sur un lit de terre, sous le sang d'un cœur d'un bleu profond. La cigale est blessée par des rayons de soleil turbulents et des rayons de soleil invisibles.

Pourtant, malgré tout cela, Lorca ici romance clairement, idolâtre la mort de la cigale, priant pour que son cœur puisse devenir un.

Que mon cœur soit une cigale

sur les champs célestes.

Laissez-le mourir en chantant lentement,

blessé par le ciel bleu éclatant.

Incidemment, j'ai débattu un moment pour savoir si « prier » était le bon mot pour décrire la demande ici ; étant donné les quelques autres références religieuses, à Dieu et au Saint-Esprit, dans ce poème, j'aime à penser que Lorca ne s'en soucierait pas.

Même s'il l'a fait, eh bien, il a peut-être écrit le poème, mais la façon dont je le prends ne dépend pas de lui. En fait, je ne suis pas sûr d'être d'accord avec le "point" de celui-ci, dans la mesure où il a un point.

Pour moi, cela semble dire que mourir comme le fait une cigale, en chantant, est quelque chose de beau et auquel on aspire, un sentiment qui prend une ampleur particulière sachant que Lorca est mort — a été assassiné, a été exécuté — jeune, au plus fort de ses prouesses.

C'est une idée romancée dans l'art humain - regardez le nombre d'opéras où un protagoniste chante un chant du cygne tout en saignant ou en tuberculeux à mort, regardez le fait même que nous avons le terme "chant du cygne" dans notre langue (ou devrait-il s'agir d'un chant de cigale ? ), - mais c'est une idée que je ne peux pas complètement accepter.

Certes, je peux en comprendre l'attrait, je peux même l'apprécier et l'apprécier dans la fiction, mais en réalité, le mieux que je puisse faire, c'est vouloir croire à l'idée que mourir en chantant dans la force de l'âge, dans sa jeunesse, c'est une bonne chose.

Ce n'est pas le cas.

C'est peut-être pour cette raison que ma strophe préférée contraste avec les refrains de la cigale qui chante joyeusement mourante :

Tout vivant qui passe

à travers les portes de la mort

va tête baissée, avec

un air blanc somnolent.

Avec la parole seulement la pensée.

Silencieux. . .

Tristement,

couvert de silence

le manteau de la mort.

Quoi que vous en pensiez, le voici, magnifiquement lu, en espagnol et en l'absence d'une traduction anglaise que je peux trouver pour vous en ligne, voici l'eau-forte inexplicable (pour moi, philistin de l'art moderne que je suis) de Sean Scully pour accompagner un version du poème :

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