Complice

La jeunesse est gaspillée sur la jeune
vérité lorsqu'elle est tordue sur la langue,
ou lorsque les mots ne font que s'asseoir sur le rebord en silence.

La poésie est complice involontaire
des méandres de l'esprit,
jeune ou vieux
lorsqu'il est écrit ou dit
des mots non dits soulevés et transformés
en toiles d'araignées laissées derrière
une brume violette de cendres,
une lame dégainée pour laisser son entaille,
des panaches de petits feux auto-combustibles ,

des mots qui prennent leur envol,
comme des corbeaux dans la nuit
ou des livraisons laissées sur le pas de la porte
des mots volés ou volés ou mal livrés des
mots
mal tirés
mal compris
un cœur gonflé et battant
ne sait pas ce qui sera
laissé dans le froid
sans surveillance
en attente d'être vendu,
des mots lorsqu'ils sont servis
crus avec
des souvenirs toxiques de sumac vénéneux
et une confiance brisée
aux côtés de pissenlits et
de couchers de soleil en cachemire dans un nuage de poussière vaporisé, les
mots vieilliront comme du bon vin
mais apporteront
peu de récompense
ou de beauté
à la vérité déformée ou niée.

© Connie Song 2022. Tous droits réservés.