La vie moderne est une migration constante

La vie moderne est une migration constante ; Je suis sans abri . Un étranger à la terre raide sur laquelle je me tiens, à douze heures des rues de chez moi. Et je ne les connais plus, en quittant Shanghai j'ai laissé ma silhouette sous ses néons, les boutiques, le carrefour, un long pont, comme un père raté la jeunesse de son fils et toutes les années après.

Lorsque l'avion a atterri à Toronto, mon téléphone avait des données pour appeler un Uber. Un coca est sorti du distributeur automatique, donc ma carte de crédit a fonctionné dans un autre pays. Et mes bagages sont arrivés, des longues ceintures sinueuses, au milieu des sacs des autres voyageurs. Sur la terre étrangère, les mêmes traînées de sel granuleux et de blanc glacé. Des visages inconnus produisant des sons que je comprends, des muscles bougeant sous leur peau gelée. Une mère et un petit garçon - pendant qu'ils marchaient, leurs longues vestes noires faisaient un sifflement familier.

C'est surprenant de voir à quel point j'avais besoin de peu pour survivre dans un pays étranger : de la nourriture et un lit, des boîtes de discussion avec des amis pendant la journée et du chocolat inachevé pour la nuit. Et mon passeport, qui m'a ramené dans le pays étranger d'où je venais. Sur le moniteur, je, un point rouge, dérivais lentement à travers le lac Michigan - un bleu ovale. À l'extérieur des fenêtres à double vitrage se trouvaient de vastes eaux, sur lesquelles de minuscules points blancs apparaissaient, se transformaient et disparaissaient, rythmiquement à la surface, à cause du vent rugueux invisible ou des récifs rugueux cachés. La pointe du centre-ville de Chicago émergeait de loin — ils ont toujours été là, au bord de la mer, bleu-gris, tandis que moi, pour toujours un étranger au sol.