Machine

Ils me disent
qu'une machine peut faire ça maintenant
qu'on n'a plus besoin de moi
parce qu'ils m'ont pris
et m'ont fabriqué
et que je ne suis plus
pertinent.

Je leur dis que je peux
leur donner mon cœur
imprégner mes mots d'âme
arracher des étoiles du ciel
et les combiner avec de
l'air frais parfumé à la pomme
qui les fera pleurer

Ils me disent
qu'ils n'en ont pas besoin
que toutes ces envies de sens
étaient des mensonges
Le marché n'est pas assez grand.

Alors je m'éloigne,
je réalise
que ce n'était pas pour eux de toute façon
Maintenant je suis assis dans des coins tranquilles et clichés
Et mon art fait un son
mais personne ne l'entend.

Pas même la Machine.