Perdu dans la forêt

Le grand hêtre américain se dresse haut,
son feuillage d'automne éparpillé,
les cônes écailleux des
pins blancs de l'Est ont suivi leur cours et reposent
avec des brindilles cassées et tout ce que
la forêt a décidé de rejeter. Le
craquement sous mes pieds emplit le silence.

Personne ne voyage ici à part le cerf
et l'écureuil, et la grive des bois
qui chante ses chansons. Il y a de nouvelles
éraflures sur l'écorce fissurée de la puissante
tulipe, l'ours noir parlant une langue
que seule la nature entend. Je n'ai pas de griffes
pour parler et ma voix n'a pas de mélodie.

Même le vent se fait entendre car il porte
les mots de la forêt qui bavarde, avec
le grincement et le craquement des branches,
le bruissement des feuilles qui dégringolent
. Le bouleau blanc vieillissant avec sa
peau de papier qui se déploie se penche vers moi
et chuchote : « Où vas-tu ?

J'ai été ici et là et tout autour,
frotté mes mains contre les peupliers
et les épicéas, repéré le cerf de Virginie
alors qu'il broutait les pousses d'arbres. J'ai
entendu roucouler la colombe du matin et cherché
le grand-duc d'Amérique la nuit, mais
cette forêt ne me semble pas familière.

Au loin, le bruit de
l'eau qui se précipite s'échoue. Le murmure du ruisseau
flotte et se faufile autour des racines et
des pierres usées par le temps, à travers une flore luxuriante et sur
des pentes abruptes, jusqu'à ce qu'il s'éloigne jusqu'à l'endroit où
la forêt rencontre les eaux libres,
emportant avec lui le limon du monde.

Merci d'avoir pris le temps de lire mon poème. Sans toi, ma voix serait un doux murmure flottant dans l'air.