Présente

J'offre à mon papa un coffret Chimay. Trois bouteilles trapues (les étiquettes bleues, blanches et rouges) et un magnifique verre, la forme qu'un enfant dessinerait d'un trophée. Mon voyage scolaire a longé les frontières belges.

Il dit merci et nous nous embrassons dans le salon. Je ne me souviens pas combien de temps après il se met à pleurer, mais c'est le même jour. Il dit encore merci en sanglotant.

Des années plus tard, au quatrième rang du Crucible, je regarde Poppy s'inquiéter d'être devenue "le genre de personne pour qui les gens achètent du gin".

Je fais un décompte mental.