Sous le pistolet
Le stade est froid et sombre.
Les fans ont tous soufflé il y a quelque temps.
Le starter a crié "A vos marques !"
puis "Préparez-vous !" mais pistolet? Non.
Mes cuisses brûlent des deux côtés.
Mon dos est serré comme des fils de cirque.
Mes genoux, semble-t-il, ont les coudes.
Mes neurones allument des feux électriques.
Les haies construites de boulets de canon.
La piste est encombrée de mémoire.
Au moins, il ne peut pas y avoir de chutes
à travers des champs de fausseté en jachère.
La sueur et les larmes sont fluviales.
Les berges glissantes sont avides.
Le cours contient une "mine" cachée.
Homonculus avunculaire.
Les éléments de départ, d'achoppement, de construction
se ressemblent tellement.
Je déchire les jours et frappe les horloges
jusqu'à la rémanence du museau.
© Thomas James 2023. Tous droits réservés.
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