Synthétique

Peut-être suis-je synthétique,
une réinvention,
une apparition, des morceaux de rouille
méconnaissables grattés des incisions de mon cœur battant.

Une page blanche,
berceau de la créativité.
Qu'est-ce qui me pousse à lever le stylo ?
Peut-être que j'écris des mots éclatés
qui parlent comme un enfant perdu
ce poète vagabond
sur un train à grande vitesse sauvage avec des coups de pinceau audacieux
essayant de briser mon reflet
dans un kaléidoscope de tromperie
distillé ombres
illusions démantelées.
J'ai appris pendant si longtemps à être réel
comme la pluie qui tombe à Seattle,
un ciel de velours
une pierre de sorcier
mais je suis toujours
un miroir fissuré,
car on dit que la connaissance est le pouvoir,
l'art est la vérité,
mais ce soir- je me sens transpercé
dénoué
déchaîné
un boule de neige fondue
comme un croissant de lune chuchotant bonne nuit aux étoiles sensuelles.

© Connie Song 2022. Tous droits réservés.