Un paradoxe.

Ecrire, c'est gratter la plaie et la laisser saigner à nouveau de sang frais. Je suis terrifié à l'idée de revoir mes anciens traumatismes et mon passé, et l'écriture me garde sain d'esprit.

La transformation d'un adolescent téméraire en un adulte responsable est effrayante ; est-ce que l'obligation m'enlève mon art- mes paroles ? Organiser les mots pour rédiger un article est un autre art ; couler des mots brusquement comme nos émotions en est une autre.

Je veux écrire comme Virginia Woolf a écrit sur la solitude, Sylvia Plath a écrit sur l'agonie, Van Gogh a écrit sur la vie, Kafka a écrit sur l'émotion inconnue, Charles Bukowski a écrit sur son chagrin le plus profond et comme Chinmai écrivait sur ses sentiments. Mais j'ai peur, peur de la folie qu'il contient. J'ai peur de revisiter mon absurdité, de me remémorer ma tristesse et de réexaminer mon émotion ; ai- je peur de les exprimer ?

Je m'inquiète,

Est-ce que le bonheur m'enlève la partie de moi qui me garde sain d'esprit, la partie qui me garde en contact avec mon âme, la partie qui embrasse ma folie, la partie qui peut me rendre fou ? C'est un paradoxe !