L'uomo triste

Bar fly, sarebbe passato.

Accasciato sul bancone con mezza pinta in mano.

Gomiti e avambracci lo sostengono.

Testa bassa, postura come un burattino in attesa di essere manipolato.

La sua colpa che gli grava sulle spalle, che lo incurva come se la sua spina dorsale non esistesse più.

Le ossa della schiena sono state rotte.

Per alcuni, la mezza pinta suggerisce che è veloce.

Ma è stato lì tutto il giorno, tutti i giorni.

Il suo viso si è seccato come un'uvetta dura, perché le lacrime hanno fatto risuonare l'ultimo di lui.

Le grida che gli lasciano milioni di segni sul viso.

Permanentemente abbattuto dalla tristezza che viene soppressa da mezze pinte e chiacchiere.

Ma il suo pub locale è tutto ciò che gli è rimasto, l'acidità della sua dipendenza ha rovinato tutto.

Nessuno parla con lui, tranne la barista.

La sua routine quotidiana inizia con il martellamento nella sua testa, i flashback del dolore che ha causato e la famiglia che si rifiuta di contattarlo.

Non sa dormire senza sogni ossessionanti.

Una manciata di pillole prescritte per una manciata di problemi per intorpidire il dolore del corpo che si sta spegnendo.

Il suo essere sentire gli echi delle urla della sua ex moglie ai suoi pugni inebriati.

Il contenuto del suo frigorifero è mezzo litro di latte, barattoli di condimenti casuali (probabilmente andati via) e gocciolanti.

La condensa dell'ebollizione del suo bollitore bagna le piastrelle che non vengono mai pulite.

Caffè istantaneo e dolce.

Si siede e guarda fuori dalla finestra mentre il muschio della stanza sembra claustrofobico e soffocante.

Si fa la doccia, le uniche mani familiari al suo fragile corpo sono le sue. Mentre insapona il suo corpo scolorito dall'abuso di sostanze.

Denti lavati, denti macchiati e mancanti, non c'è bisogno di un controllo per l'uomo che non sorride più.

Capelli pettinati all'indietro, sottili e radi.

Il ciuffo dei suoi capelli suggerisce la mancanza di necessità di proteggere un cervello che ha fatto il suo corso.

Non gli piace l'uomo che vede, non gli piace da decenni.

Non riesce a ricordare l'ultima volta che è stato abbracciato e anche se lo fosse stato si sarebbe sentito immeritevole.

Cammina verso il suo pub locale proprio dietro l'angolo ed Ellie sta lavorando.

Ellie gli ricorda sua figlia.

Sua figlia ha perso a causa del suo alcolismo e del suo comportamento da uragano.

Sua figlia che non lo chiama papà da quando era una ragazzina.

Ma solo con un sorriso, Ellie aiuta il senso di colpa che prova.

Mentre versa il nettare di cui ha bisogno per cavarsela, il nettare è il suo unico amico coerente.

Tiene molto a Ellie, ma la conosce a malapena.

Parla troppo, strisciando come un genitore assente carico di scuse.

Dimostrando tutto ciò che ha ottenuto tanti anni fa.

Le storie sono un record rotto, poiché altri scommettitori hanno bisogno che lo spazio venga occupato sul bancone.

Ellie, la barista è la sua tavola armonica.

L'uomo che è ciò che resta delle sue stesse rovine.

Cammina verso casa, le gambe instabili.

Si accascia sul divano completamente vestito e sviene.