Queste cose

Ho visto tutto. È vero.
Come ogni momento era disseminato di sofferenza.

L'ho abbracciato.
Lascia che mi mostri la strada.

A volte potevo sentire i morti strisciare vicino.
Come le erbacce.

Come il muschio.
Il decadimento è sbocciato sulla mia pelle.
Bello e lento.

Stavo diventando immobile.

Ricordo anche queste cose.

C'era piacere nella vitalità.
L'odore della terra.
Il suono dell'acqua.

La morbidezza ponderata del corpo di mio figlio.

Tutto intorno a me, le cose erano puramente viventi.
Anche la bruttezza era viva.
E la vitalità era data dalla mia forza di volerlo.

Non volevo morire.
Non mai.
Andare avanti. Ridere.

Ho provato.
Semplicemente non è stato sempre possibile.

Non ero pigro.

Tutte cose che non ho capito.
Tutte le cose che sentivo di dover fare.

Le cose che ho fatto.

Una volta che qualcuno muore, non puoi renderlo non morto.

Così mi sono arreso.

Dalla leggerezza all'oscurità.

Dove non c'erano fardelli.
E dove tutto pesava esattamente niente.

Alla fine, davvero, non c'era molto da dire.