Sintetico

Forse sono sintetico,
una reinvenzione,
un'apparizione,
irriconoscibili
pezzi di ruggine
raschiati dalle incisioni del mio cuore pulsante.

Una pagina bianca,
culla della creatività.
Cosa mi spinge a sollevare la penna?
Forse scrivo parole scheggiate
che parlano come un bambino smarrito
questo poeta vagabondo
su un treno in corsa selvaggio con pennellate audaci che
tentano di spezzare il mio riflesso
in un caleidoscopio di inganni
ombre distillate
smantellate illusioni.
Ho imparato per così tanto tempo ad essere reale
come la pioggia che cade a Seattle,
un cielo di velluto
una pietra filosofale
ma sono ancora
uno specchio rotto,
perché dicono che la conoscenza è potere, l'
arte è verità,
ma stanotte mi sento trafitto
svelato
scatenato
un palla di neve sciolta
come una falce di luna che sussurra la buonanotte alle stelle afose.

© Connie Song 2022. Tutti i diritti riservati.