Kilométrage | Une histoire de fiction éclair

Jax a déchargé le baril du diable avec un bruit sourd, manquant à peine une tache sombre – quelque chose à un stade avancé de décomposition.

"Attention," murmura Dino , sa tête sortant de la porte arrière de son bar, les yeux cherchant des témoins dans l'allée jonchée.

"Trente gallons d'huile moteur usagée." Jax plia le diable en une masse de tubes métalliques et de charnières de la taille d'une valise.

« Vous roulez beaucoup, n'est-ce pas ? », Dino se frotta les mains. "Vous savez, la plupart des boissons s'améliorent avec l'âge, mais les miennes s'améliorent avec le kilométrage." Il gloussa et donna un coup de coude à Jax.

« Ne me touchez pas », a été la réponse.

Dino abandonna rapidement la blague et appuya sur son poignet comme s'il tapait dessus, une douce lueur palpitant sous sa peau. "Voici votre paiement." Il offrit sa main.

Jax secoua la tête. "Pas d'implant." Il a produit un appareil en forme de stylo avec un écran lumineux sur le côté.

"Un stylo?" Dino fronça les sourcils. « Les implants sont bien plus sûrs, mon ami. Et si vous perdez cette chose ?

« Et si vous perdez votre bras ? » Les yeux de Jax étaient plongés dans ceux de Dino dans un regard fixe et inexpressif.

"Ah." Dino déglutit. "Bon point."

Il prit le stylo et signa son nom en l'air. Dès que la transaction fut conclue, Jax retira le stylo de sa main et s'éloigna sans un mot, disparaissant dans l'allée et dans la rue adjacente lumineuse et animée.

"Ravi de faire affaire avec toi aussi," marmonna Dino.

Il analysa le précieux barillet, traçant les courbes avec des doigts rugueux, souriant seul dans le noir. Il a essayé de déplacer le tonneau à l'intérieur du bar mais il n'a pas bougé. Il a donné tout ce qu'il avait jusqu'à ce qu'il devienne étourdi.

"Oh, putain."

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