La promenade d'un ivrogne à Bengaluru et la philosophie des micro-améliorations

Au départ, il y a trois concepts.

La marche d'un ivrogne est un processus stochastique qui idéalise un protagoniste dans un espace infini : toutes les directions s'offrent à lui, les fluctuations vraisemblables du hasard le font basculer vers la vie ou la mort. Lorsque j'ai appris cela en 2014 au sommet des appartements barricadés de l'Indian Institute of Science, la métaphore m'a ému plus profondément que les mathématiques. Sa physicalité n'a pas été approximée par de simples équations.

Bangalore est une ville à première vue. En y regardant de plus près, il peut s'agir d'une rumeur ou d'un beignet, ou des pages abîmées d'un livre tombé accidentellement - un bord de falaise ? — un lieu qui existe dans différents espaces, différentes topologies, différents mondes. Sa nature : quelque chose-scape avec un préfixe bancal, pointe vers son statut conceptuel. Bengaluru a besoin d'être déballé.

La micro-amélioration est une approche d'amélioration de l'école qui aide à décomposer les grands objectifs en petites étapes mesurables. Depuis l'année dernière, il a conduit l'action scolaire à travers l'Inde. Comme toutes les « approches », elle projette une longue ombre philosophique. Comme toute philosophie, cette ombre crée de la fiction : elle prononce dans l'existence ce qui n'existait pas (une métaphysique), une manière de le connaître (épistémologie), une manière d'en être confortable (éthique) et une manière de le vivre (esthétique) .

Depuis un an, je me rapproche de ces concepts à divers titres : la marche de l'ivrogne révisée, la micro-amélioration envisagée et le Bangalore visionnaire. Depuis un an, je réfléchis à ces visions. Ceci suit.

Subdivision

Il y a quelques temps, dans une nouvelle , j'évoquais la subdivision comme stratégie de construction de civilisation, en insistant sur ses aspects techno-managériaux. Principalement une histoire d'amour extraterrestre, la pièce était ma tentative de décrire un monde post-fordiste où «décomposer» avait des connotations constructives. A propos de comment l'analyse : la tâche de cisailler, de simplifier, de fendre, de lancer une grenade et de briser en mille morceaux semblables est systématiquement attachée à la synthèse : la tâche de joindre, de créer et l'acte de parturition. Imaginez un monde où cet attachement routinier est perturbé, ai-je pensé, et j'ai produit une diatribe de 6000 mots contre rien en particulier.

Concepts mis à part, j'avais mal caractérisé la subdivision comme un descendant de la vision, qui devient division en accumulant orthographiquement et en séparant sémantiquement, qui devient subdivision en accumulant davantage orthographiquement et en séparant davantage sémantiquement. Caractérisation erronée, car les mots subdivision et vision sont des cousins ​​​​éloignés, et non des grands-parents et des petits-enfants - leur lignée est compliquée par un chevauchement entre des racines latines proches, du moins dans la mesure où des recherches ont été menées sur cette question. Dans l'histoire, Gri'al et son miroir croient que « voir, c'est être », tandis que les humains soutiennent que « vous ne pouvez pas voir où vous ne pouvez pas être ». L'horreur! Tout un récit lâché par une erreur linguistique, toute une fiction qui s'effondre sous le poids de ses colonnes voilées.

La logique de subdivision, jusqu'alors épargnée par ma plume antagoniste, parade avec son aide : l'isomorphisme, dans une première lecture du concept de micro-amélioration. La micro-amélioration apparaît d'abord dans son avatar analytique, une décomposition de quelque chose de complexe, à plusieurs facettes, en quelque chose de simple, uni-facetté. Il se retourne ensuite pour révéler sa fin synthétique, en tant qu'élément de brique et de mortier, un bloc de construction , du même processus complexe que nous avons décomposé. Dans un processus de superposition, de séquençage, d'intégration de micro-améliorations différentes mais identiques, un grand objectif est atteint. La logique de subdivision doit donc être mûrement réfléchie.

Déplacement

Dans Aspinwall House à la Biennale de Kochi, l'art est disposé dans des salles, des antichambres, des galeries, des couloirs, des jardins, des fronts de mer et des rues. Les virages d'un bungalow résidentiel créent un récit à partir d'un reportage photo, où au détour d'un virage je découvre avec incrédulité les photos de famille qui foisonnent. Des couloirs sombres représentant le genre et la claustrophobie s'ouvrent sur des toilettes miteuses et des projecteurs itinérants et des écrans statiques prennent la forme physique des caméras de surveillance dans une vision panoramique de Mumbai. Entre la fusion de la forme spatiale et du contenu artistique, quelques panneaux dépeignent une carte de galerie, marquent une flèche et disent "Vous êtes ici".

"You Are Here" est un mythe d'arrivée, comme si un amant perdu depuis longtemps se levait soudainement au milieu du travail, remarquant ma présence. Ne croyant pas tout à fait que je viendrais, ils hésitent un peu et disent : « Toi, ici », le « es » dans une perpétuelle interposition énoncé-question. « You are Here » est aussi un carcan autoritaire, comme si l'enseigne ne voulait pas que les galeristes soient trop transportés dans le monde de l'art. 'Toi, Ici' est une assurance, avec le 'Sont' comme garantie d'Être. Et la flèche ? La flèche est un signifiant de traduction : le « ici » dans le « ici », le moteur du « ici » vers non pas vraiment ici mais « là ». « You Are Here » est un mensonge dans sa constitution même, puisque la flèche, arbitrairement longue, détourne le regard et le fait reposer dans un lieu différent, avant l'épiphanie. Ah, dis-je, et comprends tout de suite l'amant, l'autorité et sa situation géographique - déclarations, questions, schémas se résolvant tous en une unité de compréhension et de doute. Je me sens 'placé' alors même que je suis 'déplacé', de mon corps sur une carte, de la carte vers la physicalité de la pièce et son agencement en trois dimensions. Je réaligne mes repères, reviens en arrière et trace quelques pas et me dirige dans une direction.

Je vis à Bangalore depuis quatre ans maintenant et j'ai changé autant de résidences pendant mon séjour. J'ai toujours choisi de changer avec une coterie de meubles sélectionnés - une table ici, un lit de camp là-bas et une liste d'ustensiles qui sont déplacés dans des espaces de plus en plus petits. Il y a un moment dans le trajet de maison en maison, où la camionnette s'ouvre dans un vide caverneux : dans un espace grand ouvert mais enfermé, creux mais sombre, où les objets qui entrent d'un côté ressortent comme quelque chose d'autre de l'autre. . Les meubles arrivent, pré-fabriqués dans chaque nouvelle maison ou sont jetés en désuétude. Les meubles, comme dans une autre histoire inédite que j'ai écrite il y a longtemps, donnent un sens d'une manière à laquelle je m'y attends le moins. Pour comprendre Bengaluru, je dois donc comprendre la logique de ce déplacement .

Substitution

Une pièce plus récente , plus salace que la précédente, commençait comme une expérience de substitution . Un nez, pensais-je, était une protubérance phallique - un homme ne peut-il pas légitimement se toucher le nez érotiquement ? Le nez a une forte tradition d'un tel symbolisme dans l'histoire littéraire; Je n'innovais pas. Mais pour mon protagoniste, flottant dans une houle de fiction spéculative qui m'avait submergé, le nez en chair était le lieu d'une substitution ultérieure : avec le nez d'un autre, par exemple, dans un fantasme mi-homosexuel, mi-transsexuel, et finalement avec un nez moulé en métal. En écrivant l'histoire, cependant, je me suis retrouvé au bout d'un sentiment étrange - celui qui concernait mon propre nez.

À la fin, l'homme, nommé anonymement, entre dans un salon pour se faire percer le nez. L'effet était difficile à reproduire pour moi puisque j'évitais le cahier, m'éloignant des effets imaginaires de mots imaginaires qui n'avaient jamais été écrits. La dactylographie, considérée comme une entreprise plus lointaine, n'a pas aidé non plus. Il y avait un dégoût fondamental à propos de toute l'affaire que je n'ai pas pu dépasser : la dernière partie de l'histoire arrive donc après un retard ahurissant de trois mois.

L'homme n'était pas non plus à l'abri de ce retard. Le nez en métal apparaît comme froid et insensible. Ses descriptions ne sont ni aussi colorées ni aussi évocatrices que celles du nez en chair, l'organicisme du second remplacé par le mécanisme du premier. Bien sûr, l'homme est un fantôme, la substitution d'un auteur à un autre (pour ghostwriting ) et d'un homme à une coquille. Les substitutions ne sont pas précises mais des approximations d'événements presque précis, empilés les uns sur les autres. Un fantôme devient la plus stratifiée de toutes les entités transparentes.

La marche d'un ivrogne décrit le comportement à long terme d'une série d'événements probabilistes. Semi-précise au sens d'être probabiliste, la marche se résout par autosubstitution mathématique. L'astuce consiste à jouer dans l'infini, à traduire l'espace d'une manière ou d'une autre et à faire valoir que l'on est toujours assailli par les mêmes règles. En effet, pour un homme ivre qui ne se souvient d'aucune histoire, qui se réveille à chaque pas franchi et qui n'a pas de repères auxquels se raccrocher, chaque instant est une substitution au précédent, remarquable par son homogénéité.

Pour comprendre la démarche d'un ivrogne, il est donc important de comprendre la substitution.

Mise en page

Cette série propose plusieurs pièces juxtaposées.