Picche di Damasco

Hai promesso loro calore,

petali svelati dal fuoco,

storie condivise dagli insetti

tuffarsi nelle fiamme,

verità fermentate

in barili di bugie.

E a tuo figlio, un cavallo,

il tipo che cavalca un profeta.

In questa notte di picche damascene,

esci da casa tua,

frettoloso e sfilacciato.

Arrestato da un disegno.

Guidato da una voce

arrivando da un'oscurità verde

circondare un santuario.

Inebriato dal silenzio,

da una coscienza

crocifisso nel vino.

Uno straniero come te –

dalle sponde dei fiumi occidentali,

spolverato di maestà,

risciacquato con grazia

con un neo tra le spalle

e fossette

scolpito in profondità nel suo volto.

Un viaggiatore come te –

indurito dal viaggio,

ammorbidito dal sentiero,

indifferente alle mappe,

assetato di segni.

Dissacrato e rifatto.

In questa notte di picche damascene,

le carte sono state piegate,

il verdetto è rimasto.