Un paradosso.

Scrivere è raschiare la ferita e lasciarla sanguinare di nuovo con sangue fresco. Ho il terrore di rivisitare i miei vecchi traumi e il mio passato, e scrivere mi mantiene sano di mente.

La trasformazione da adolescente spericolato ad adulto responsabile fa paura; l'obbligo sta portando via la mia arte, le mie parole ? Organizzare le parole per scrivere un articolo è un'altra arte; parole che scorrono bruscamente come le nostre emozioni è un altro.

Voglio scrivere come Virginia Woolf ha scritto sulla solitudine, Sylvia Plath ha scritto sull'agonia, Van Gogh ha scritto sulla vita, Kafka ha scritto sull'emozione sconosciuta, Charles Bukowski ha scritto sul suo dolore più profondo e come Chinmai scriveva sui suoi sentimenti. Ma ho paura, paura della follia che contiene. Ho paura di rivisitare la mia assurdità, ricordare la mia tristezza e riesaminare la mia emozione; ho paura di esprimerli?

Mi preoccupo,

La felicità sta portando via la parte di me che mi mantiene sano di mente, la parte che mi tiene in contatto con la mia anima, la parte che abbraccia la mia follia, la parte che può farmi impazzire? È un paradosso!