Questo è per te, Jon

Era da un po' che non scrivevo uno di questi saggi. Ci sono alcune ragioni per questo - sono stato impegnato, non ho dedicato tempo a scrivere, continuo a farmi distrarre da TikTok - ma penso che il motivo principale sia che non mi permetto di fare le cose per il bene di farli.

Quello che intendo con questo è: raramente mi impegno in cose in cui potrei non essere bravo o che potrebbero non essere viste da molte persone. Ad esempio, non ho disegnato correttamente un'immagine dai tempi della scuola, quando mi è stato detto che non ero così bravo a copiare l'immagine dalla lavagna con il mio set di acquerelli da quattro soldi che continuava a scarseggiare il blues. Da allora credevo di non essere bravo a disegnare e questo significava che non vedevo il motivo di provarci.

Non ci viene insegnata la gioia di creare cose per il bene del processo. Ci viene insegnato ad essere bravi nelle cose. Ci viene insegnato a fare le cose per ottenere l'approvazione, anche le nostre opere d'arte vengono valutate a scuola. Perché mi siedo a scrivere questi saggi? Nessuno tranne mia madre e la mia migliore amica li leggerà (ciao, Jon!).

Ricordo di aver scritto un racconto piuttosto pretenzioso quando avevo circa 16 anni, su un uomo di mezza età (scrivi quello che sai) che vive la sua vita con un programma serrato fino a quando i suoi orologi segnano tutti l'ora sbagliata (ero ossessionato dal film Stranger than finzione). Improvvisamente la sua vita precipita nel caos. Quelle erano le due forze motrici che pensavo dettassero le nostre vite: gli orologi o il caos. Perché facciamo qualcosa? Per evitare il caos. O soccombere ad essa. Il caos è la base di tutto.

Se la vita scenderà comunque nel caos e l'entropia aumenterà sempre, perché non trarne il meglio? Se niente conta, tutto conta allo stesso modo. Certo, nel grande schema delle cose, i miei saggi scritti in modo goffo sono a malapena una goccia nell'oceano di stelle e sistemi solari. Tutta la mia vita non riempirebbe nemmeno una goccia. Tuttavia, il fatto che io esista, e tu esisti, e che entrambi stiamo elaborando queste parole, non può che essere un miracolo. Importa.

Così, ho deciso di fare la ceramica, anche se il numero infinito di ciotole che ho finito per fare aveva tutte piccole protuberanze e impronte digitali e i colori si mescolavano l'uno con l'altro. Ho deciso di fare dei ricami guardando la TV spazzatura anche se i punti sono disordinati e seguo solo un disegno prestampato. E ho deciso di scrivere di nuovo questi saggi. Importa, perché non importa. Ho cose da dire e ciotole da fare. Ho del lavoro da fare. E non vedo l'ora di vedere cosa inizi a fare, Jon.