Palavras que falam por mim

Hemingway era um pescador apaixonado pelo mar sem fim

Ele se matou em Idaho longe daquela poesia

Bécquer escreveu sobre andorinhas negras, aquelas que não voltam mais

Porque o amor que eles testemunharam nunca mais será o mesmo de então

Thomas escreveu sobre seu pai e a morte da luz

E eu me pergunto se um dia eu vou implorar a mim mesmo para não ir gentilmente na noite

Emily mediu o luto com olhos estreitos e penetrantes

Querendo saber se a sua dor é como a minha dor e se algum dia poderia diminuir

Neruda esculpiu vinte poemas de amor e uma canção de desespero

Deserta como cais de madrugada, deixada sem explicação

Sylvia estava desanimada em seus muitos tons de escuridão

E embora escrever não pudesse salvá-la, para outros é uma catarse

Whitman era um humanista e seu corpo era elétrico

Apaixonado por si mesmo, diziam que seu trabalho era egocêntrico

Robert pegou a estrada menos percorrida, posso fazer o mesmo?

Fará diferença se eu escrever sobre felicidade ou dor?

Por enquanto deixo os poetas reinarem

Por enquanto suas palavras eu falo

Um dia serei eu quem escreverá

Em palavras que falam por mim