A Grande Dança dos Vivos

Abigail Redgrave entrou no escritório para aliviar o balido discordante do quarteto de jazz. Sua cabeça latejava por causa do gim, e o ritmo estranhamente sincopado da última composição do conjunto fez pouco para remediar isso. Ela ainda podia ouvir o lamento abafado de um saxofone através da parede. Abigail massageou suas têmporas. A festa continuou sem ela.

O escritório era dominado por uma grande escrivaninha de mogno, atrás da qual havia três imensas estantes. Todos os livros, exceto uma Bíblia King James imaculada, estavam bem gastos; assuntos de consulta frequente. Mas os olhos de Abigail foram atraídos para uma pequena estátua singular que estava empoleirada no canto da mesa.

À primeira vista, ela pensou que deveria ser obra de algum artesão contemporâneo, mas uma inspeção mais minuciosa a levou a concluir que era de uma safra muito mais antiga; pois embora os cubistas e futuristas fossem capazes de efeitos bastante emocionantes, nenhuma das escolas teria sido capaz de produzir uma peça como esta. De fato, a estatueta representava um monstro que apenas uma imaginação febril poderia ter conjurado; uma cabeça com tentáculos brotou de um torso rechonchudo e escamoso ostentando asas aparentemente vestigiais. Havia algo em sua sugestão de ritos perdidos e ocultos que lembrava a sexualidade primitiva daquela Vênus paleolítica que Obermaier, Szombathy e Bayer haviam recuperado tão recentemente em Willendorf. Os dois podem ter sido amantes, ela pensou.

Demorou um esforço considerável para Abigail redirecionar seu olhar para as estantes além da mesa, mas uma vez que ela o fez, ela foi brindada com um tesouro de literatura francesa. Ela fez um levantamento das lombadas, passando o dedo indicador ao longo delas e sussurrando os títulos que lhe agradavam tanto quanto ela. “À rebours, Cultes des Ghoules, Justine, Les Fleurs du Mal…”

Abigail tinha acabado de tirar da estante um exemplar de La Grande Danse Macabre des Vifs , de Martin van Maële, quando uma voz atrás dela disse: — Você é uma espécie de leitora?

Abigail girou nos calcanhares e ficou cara a cara com Jean-Henri Delisle; o dono da casa e, naquela noite, seu anfitrião. As páginas da sociedade deram grande importância à chegada do francês à América.

Jean-Henri era o descendente mais velho do clã Delisle. Os Delisle partiram da França antes que as hostilidades eclodissem em uma guerra em grande escala sob uma nuvem de suspeita relacionada ao desaparecimento de várias belas jovens. Dizia-se que o próprio Jean-Henri pertencia a um culto dedicado à veneração de alguma divindade morta há muito tempo, embora este último detalhe fosse inacreditável para todos, exceto para os mais crédulos dos leitores do Gazette.

Jean-Henri apenas aumentou a intriga ao escolher se estabelecer ali, na Everett House; que em si sustentava um mito negro sobre câmaras escondidas, atos carnais blasfemos e, mais estranho ainda, seres alienígenas à espreita nas cavernas crepusculares abaixo da fundação do edifício.

As festas pelas quais Delisle se tornou conhecido ultimamente foram percebidas, por alguns, como uma tentativa de associar seu nome familiar a coisas mais felizes.

E aqui estava Abigail, invadindo seu escritório. “Eu... me desculpe,” ela disse.

“Para quê? Eu só segui você até aqui para aprender o que vocês, garotas melindrosas, gostam de ler. Diga-me, o que você tem aí?

Corada de embriaguez e constrangimento, Abigail tentou, e não conseguiu, pronunciar o título.

“Ah! A Grande Dança! Você conhece o trabalho de van Maële, mademoiselle...?”

“Redgrave... Abigail Redgrave. E não, desculpe, receio que não.

"Agora é um bom momento para se familiarizar", disse ele, alegremente. "Vá em frente, dê uma olhada."

Ela começou a folhear o volume fino e ficou chocada ao descobrir que era uma coleção de desenhos pornográficos. Cada página que ela virava revelava mais uma união sinistra; homens com mulheres, mulheres com mulheres, e assim por diante, e em todas as configurações imagináveis, um verdadeiro caleidoscópio de carne.

Abigail, embora muitos anos depois de sua virgindade, quase parecia recuperar sua virgindade com tais visões; seu rubor se aprofunda página por página. Finalmente, ela chegou a uma ilustração representando o confronto de São Jorge com o dragão; embora este não fosse um George comum, nem um dragão comum.

Não, o George de van Maële estava totalmente nu da cintura para baixo e empunhava seu próprio pênis comicamente grande como uma espada. E o dragão! Parecia ser composto de pouco mais que anatomia feminina; olhos mamilos cegos olhavam de cima de uma mandíbula decididamente yônica e, pior ainda, o tronco gordo da criatura terminava em uma profusão de tentáculos fálicos. Alguns desses tentáculos, por sua vez, envolviam a figura nua da princesa virginal que George viera libertar, enquanto outros ainda estavam inseridos na vagina e na boca da mulher.

Esta última imagem exerceu um fascínio horrível sobre Abigail. Por um momento, ela confundiu o dragão na página com a estranha estatueta na mesa de Delisle e sentiu um desejo de trocar de lugar com a nobre em perigo. Ela esperava que fosse apenas o licor contrabandeado, e não algum desejo latente, que explicasse seus sentimentos estranhos. "O que isto significa?" ela perguntou.

"O título? Acredito que se traduz em A Grande Dança dos Vivos . Preciso, não?

"EU…"

“Talvez outra bebida clareie sua mente,” Delisle disse, cruzando o escritório para sua mesa e pegando uma garrafa de conhaque âmbar e dois copos cristalinos. “Meu próprio estoque particular”, ele riu.

Abigail aceitou o copo e bebeu profundamente; em parte para agradar Delisle e em parte para banir as fantasias estranhas e perturbadoras que os esboços de van Maële lhe deram.

Ela lançou outro olhar para o ídolo de Delisle. O gosto do álcool era maravilhoso, embora ela detectasse uma nota de algo amargo e medicinal sob o sabor de nozes. “Eu gosto dos desenhos…” ela parou.

Sua cabeça girava.

E então ela estava caindo.

* * *

Abigail acordou na escuridão quase perfeita; e apenas “quase perfeito” para a luz de uma única vela em algum lugar acima e atrás de sua cabeça. Quando ela tentou sentar-se ereta para examinar melhor os arredores, descobriu que seus pulsos e tornozelos estavam algemados; um para cada canto da laje de pedra fria em que ela estava deitada.

Ela estava totalmente indefesa, e a percepção de seu desamparo deixou sua mente cambaleando. Em um momento de terror frenético, ela imaginou um cultista vestido de preto emergindo da escuridão além da luz da vela para mergulhar um athame perversamente afiado na carne macia de seu estômago. Ela soluçou.

Depois que alguns minutos se passaram e nada disso aconteceu, Abigail piscou para tirar as lágrimas dos olhos e começou a avaliar a situação. A última coisa de que se lembrava era de estar no escritório de Delisle, bebendo conhaque.

O conhaque! Delisle a tinha drogado? E se sim, por quê? O fato de ela ainda estar completamente vestida a distraía da noção de que ele havia feito qualquer tentativa de violá-la enquanto ela estava incapacitada. Talvez fosse apenas um pouco de sagacidade gaulesa, uma variação grosseira de Poe destinada a impressioná-la e excitá-la. A qualquer momento, ele abriria alguma porta invisível e entraria a passos largos para repreendê-la por seu medo e eles voltariam para a festa juntos.

Ela quase se reconciliou com essa explicação quando ouviu algo se mexendo na escuridão. Sua pele ficou arrepiada; de frio, medo ou antecipação ela não sabia qual. Ela chamou por Delisle; nenhuma resposta. Abigail lutou contra suas amarras em vão.

Não haveria escapatória.

Abigail não notou o tentáculo subindo por sua perna até que alcançou a bainha de seu vestido, e então era tarde demais para fazer qualquer coisa além de gritar. O apêndice sugado tirou sua calcinha com destreza alarmante antes de se plantar firmemente sobre seu sexo exposto, pulsando com o calor de um amante. O grito que escapou de seus lábios então não foi de medo ou repulsa, mas de prazer perverso.

Aparentemente encorajada por seus gemidos, a criatura começou a enfiar nela seu pseudópode mucoso. A mente racional de Abigail resistiu ao que seu corpo sabia ser verdade assim que ela viu a ilustração lunática de van Maële: ela queria isso .

Ela sentiu-se apertar em torno do tentáculo quando mais dois deslizaram para fora da escuridão stygian para explorar seu corpo. Eles rapidamente encontraram seus seios, rasgando seu vestido e sutiã e expondo seu peito ao ar gelado da cela. Seus mamilos endureceram; se pelo frio ou pela excitação ela não ousava especular, sabendo que admitir o último era acolher a loucura.

Os tentáculos se enrolaram em torno de seus seios, apertando-os com uma curiosidade alienígena que a lembrou de nada mais do que de seus primeiros problemas confusos e adolescentes com o vizinho. Abigail sentiu então, como ela fez naquele instante, como se estivesse sendo introduzida em um novo mundo glorioso de sensações sublimes. Ela estava perto do clímax.

De repente, Abigail sentiu um grande peso sobre ela. Ela apertou os olhos na escuridão acima dela e mal conseguiu discernir a forma geral da coisa.

A criatura lembrava um cefalópode, um dragão e um homem em igual medida - e parecia para todo o mundo como a estátua do estudo de Delisle em carne!

Suas algemas a impediam de se desvencilhar, não que ela realmente quisesse. O tentáculo entre suas pernas começou a deslizar para dentro e para fora dela, aumentando gradualmente o ritmo até que os impulsos rítmicos eram quase demais para Abigail suportar. Sua boca se abriu em um grito silencioso, e o monstro enfiou um tentáculo em sua garganta. Ela engasgou em torno de sua circunferência e seus olhos reviraram nas órbitas, revelando um branco vítreo como a barriga de um peixe. O monstro esvaziou-se em seu ventre. Abigail gemeu e se deitou contra a laje.

Evidentemente terminada com ela, a criatura se arrastou para fora do corpo agora quase nu de Abigail para aterrissar com um golpe horrivelmente molhado no chão à esquerda da laje. Ela o ouviu deslizar para uma escuridão ainda mais remota além de sua visão.

Abigail não sabia se seu agressor achou o encontro compartilhado gratificante; só que, para sua vergonha, ela definitivamente tinha. Sua mente ficou em branco e ela se rendeu ao esquecimento temporário do sono.

* * *

Pela segunda vez naquela noite, Delisle pediu licença da festa para visitar seu escritório. Os foliões mal notaram sua ausência. Na verdade, eles teriam sorte se algum deles se lembrasse da noite; especialmente depois que esgotaram suas reservas de bebida. A banda continuou tocando na sala ao lado.

Ele puxou a Bíblia de seu lugar e a prateleira girou para dentro; revelando um lance de escadas que desaparecia na escuridão primordial sob a Everett House. Delisle pegou uma lanterna de querosene no primeiro degrau, acendeu-a e começou a descer.

A rocha calcária à sua esquerda e à direita estava cheia de fósseis terríveis demais para serem descritos e escorregadios com condensação fria, e parecia espremê-lo enquanto ele continuava a descer para as cavernas.

Delisle chegou ao pé da escada e chegou a uma grande porta de aço presa por uma coleção de ferrolhos imponentes. Ele prendeu a respiração. Seria demais esperar que esta noite fosse a noite? Anos de experimentação em sua terra natal não lhe renderam nada, exceto, é claro, a legítima suspeita da polícia francesa. Delisle murmurou algo que poderia ser confundido com uma oração, destrancou os ferrolhos e abriu a porta.

A criatura havia partido, e a câmara estava exatamente como ele a havia deixado. Estranhos hieróglifos brilhavam nas toscas paredes talhadas; de tal forma que era impossível saber se a sala e seus enfeites eram produto de processos naturais ou obra de alguma inteligência passada. E ali, no centro de tudo, estava Abigail Redgrave na laje.

Ele estudou Abigail pela luz irregular de sua lanterna. Nenhuma parte dela escapou do toque do monstro; ela estava coberta da cabeça aos pés com o lodo translúcido e as marcas de ventosas carmesim que a marcavam como a amante da criatura. Delisle colocou dois dedos em sua garganta e logo encontrou o pulso. Ela estava viva.

Esta mulher americana era aparentemente muito mais resistente do que aquelas frágeis crianças abandonadas francesas que ele havia experimentado antes, já que a maioria delas havia morrido de choque com o mero toque da besta. Delisle estava exultante. Ela, essa Abigail Redgrave, se tornaria o receptáculo perfeito; Senhora dos Monstros, Equidna, a Mãe do Mal - se ela já não o fez.

Ele sorriu ao imaginar a nova vida crescendo em seu ventre.

Enquanto Delisle se inclinava sobre ela para libertá-la de suas amarras, ele jurou que a ouviu sussurrar: "Da próxima vez, querida, não se preocupe com as algemas."

Dawson Wohler é o principal editor de ficção da Apocalypse Confidential . Nascido e criado em Ohio, ele agora mora em algum lugar ao sul de Mason-Dixon. Encontre-o no Twitter @dawtismspeaks