Da série WHY DON'T AMERICANS LOVE AMERICANS / 3. Greta Thunberg

1. A Cruzada das Crianças

O clima, que outrora residia como os antigos deuses
Nos céus, desceu à terra
Para transformar as florestas em palitos de fósforo e as cidades em fornos.

Eu lhe digo, o céu não está caindo, mas ela diz que o estalo do trovão
aqui, e uma inundação de 100 anos ali, são sinais do apocalipse há muito esperado.
Nem mesmo a doce Antártica, a obra mais azul da Terra, está segura.
Nenhum rato de campo, nenhum elefante sobrando, nem mesmo o zoológico.

Fomos avisados ​​quando ela gritou:
“Você roubou minha infância”
Enquanto saltitava sobre mares límpidos e seguia ventos.

Bom Deus, tudo que construiu corpos fortes de 12 maneiras é culpado.
Wonder Bread roubou sua infância, até o sabonete Ivory roubou sua
infância. O humilde beisebol?
Pegue, é um ladrão.

Uma nova ortodoxia nos faria jogar fora o bebê junto com a água do banho.
Porque cinco bilhões de mães supérfluas colaboraram com o rei do
carvão, as finanças globais e os príncipes e princesas cintilantes do Vale do Silício.

Estragamos tudo e agora tudo deve ser construído do zero.
Reconstruído por Greta e sua Cruzada das Crianças.
Por crianças criadas, mas nunca imaginadas, por Tolkien, Lewis ou Disney
Ou pelas feras com chifres da Vila Sésamo.

Eu lhes digo, o céu não está caindo.
Crianças que nunca trocaram um pneu erguerão em nossas ruínas uma utopia.
A rota 66 está morta.
Não haverá sorvete para todos.

2. Red Rover, Red Rover, envie Greta para cá

Poderia aquela criança quebrada ter feito o que fez
sem o New York Times coletando suas lágrimas
em um frasco de cristal?
Sem sentimentais senhores e senhoras de dinheiro americanos
que choram ao pensar em parques de trailers e seus ocupantes
varridos da face da terra.

Sem os produtores de Hollywood e suas estrelas cintilantes
Fazendo cheques febrilmente
Para salvar todo africano feito de pó e osso
Fugindo para os Estados Unidos para um copo de limonada ou para a Itália
Para uma taça de Prosecco.

Ela estava, dizem eles, quebrada, mas ela era amada?

A sibila global, seu rostinho enrugado, de modo que Aryan
Goebbels o teria colocado em um selo postal nazista.
Eu digo a vocês, o céu não está caindo, mas ela diz que este estalo de trovão
aqui e aquela inundação de 100 anos ali, são sinais da vinda do
Global Dust Bowl.
Um mundo agitado, onde nem mesmo a doce Antártica
, a obra mais azul da terra,
está segura.

Aqueles que adoram em seu Templo não serão poupados
Seu futuro, também, apenas céus escurecidos, um sol cruel e impetuoso
Cuspindo gasolina gelatinosa.
Malibu torceu como o Chifre da África.
A cidade de Nova York sob dez ou vinte pés de água.
Não haverá lugar para o búfalo vagar.

“Coloque o pedal no metal”, e você é culpado.
Grite “O jantar está pronto” e você é culpado.
Sussurre no ouvido de seu amante, “Jogue a cautela ao vento”
E você é culpado.
Você já é culpado se não fez o Dutch Way Out.

Eu lhes digo, o céu não está caindo.
Crianças que nunca trocaram um pneu construirão sobre nossas ruínas uma utopia.
A rota 66 está morta.
Não haverá sorvete para todos.

Ela estava, dizem eles, quebrada, mas ela era amada?