Dobrado para trás sobre vinte e dois

Nossas espinhas estalam e estalam,

visão de cabeça para baixo,

o céu muito longe

nesta conhecida cidade do interior.

Fatia de anos afiada

a pele macia de nossas mãos.

Nós ainda, completamente,

nem querendo ser o primeiro a ficar de pé.

O tecido do tempo se abre e

nós sangramos completamente.

Não é doloroso, como esperado,

mas quente, vermelho e

silenciosamente,

nós manchamos o pôr do sol, aniversários e sonhos oleosos

de deixar esta Londres e

de repente as costuras

do tecido que rasgamos

desmoronar completamente

nossas memórias e

pensamentos distantes,

arte nebulosa, feia e sangrenta.

Tonto, saímos de nossa posição de caranguejo

A contragosto, por nossa própria admissão

Nós faríamos tudo e qualquer coisa apenas para escapar

a dor profunda e muito sensível

De envelhecimento, esquecimento, flacidez

Figos machucados em uma figueira, detesto nunca desistir.

Este poema é apenas sobre a ginástica mental que meus amigos e eu nos colocamos para evitar o fato de que não podemos evitar envelhecer e envelhecer e envelhecer