O mundo da arte é decadente e depravado

Impossível não lembrar de Ralph naquele Derby de 1970.

Ralph Steadman, um artista inglês ereto e erudito, absolutamente rasgado, gritando, delirando como um pom * banshee através do Infield com Hunter lá naquele dia selvagem em Louisville.

“ O Kentucky Derby é decadente e depravado ”, um pequeno artigo publicado no Scanlan's Monthly de Nova York, 1970; A segunda tarefa de Hunter Thompson para o jornal mensal.

O artigo narrava o retorno de Thompson, um “garoto do Kentucky” do solo escuro e sangrento, enquanto ele e Steadman navegavam no ozônio vil e desdenhoso em torno do Kentucky Derby de 1970. Uma cena familiar para Hunter. Um mundo estranho para Ralph.

Tudo isso era uma coisa estranha de se considerar às 20h50 de uma sexta-feira em Phoenix, em um elegante estabelecimento de artes plásticas. Afinal, o Arizona é um inferno e se foi de Kentucky. Scanlan murchou em dois anos. Hunter puxou um Hemingway em 2005. Ralph agora está semi-aposentado em Kent pintando garrafas de cerveja.

Quando a porta se abriu, fui transportado de volta para Louisville. De volta com Ralph e Hunter. O cheiro familiar de depravação misturado com suicídio criativo pendia do teto tão baixo que mesmo agora é quase impossível para mim compreender. Sem maça ou Panteras Negras. Ninguém estava se mijando enquanto limpava o vômito dos sapatos de couro de avestruz com o vestido da esposa, mas a multidão brilhava com a mesma aura asquerosa.

A administração livre e solta de cocaína foi a primeira indicação de que eu havia tropeçado de volta à verdadeira selva. Este não é um “país dos morcegos” de verdade, mas a ideia de que eu estava cercado por pessoas que podiam pagar tanto o preço do ingresso quanto uma bola 8 de toot nesta economia imediatamente me deixou nervoso.

Quem são essas pessoas poderosas? Os tipos que voam em um jato particular para o Coachella para reclamar do preço da gasolina e estrangular cachorros pequenos. Esta congregação pode muito bem ser a segunda vinda do Julep Gentry. Uma excreção moderna das glândulas sudoríparas dos primeiros coronéis de Kentucky. Não é um salto muito grande imaginar a crucificação sociológica que poderia acontecer instantaneamente se a palavra errada fosse pronunciada na presença de tais canibais traiçoeiros e imprevisíveis.

O que são essas efígies? Letras escritas em relevo sob pinceladas indiscriminadas de tinta. A ejaculação babuína daqueles sobre os quais Bukowski tentou nos alertar o tempo todo. Juvenal grita pelas costas: “Dê-lhes pão e circo!”

Palavras que não dizem nada. Pinturas com todo o soco consciente de um pano de prato molhado.

Uma viagem pesada para colocar em qualquer um.

O que é pior? Esses pagãos órfãos estavam atacando.

Eu tinha descoberto a lista de preços cedo. Estava visivelmente empoleirado no topo de um pedestal românico na altura da cintura que parecia ter sido comprado barato em um leilão no set de Calígula . Fotos e descrições das instalações foram impressas em papel de carta xerox de alta gramatura e então grampeadas com carinho no canto superior esquerdo para que as páginas capturadas pudessem dispensar qualquer esperança de fuga.

Helvética. Completo com os sinais reveladores de um jato de tinta entupido rastreado no verniz nevado da casca de ovo opaca.

Você odeia ver essas coisas.

Através dos impulsos pulsantes do néon rosa, meu cérebro tentou cumprir seus deveres para com meus olhos torturados. Na névoa estreita dos flashes epilépticos, li os preços de resgate... desculpe.... As instalações variaram de $ 4.400 estranhamente específicos a $ 20.000. O primeiro total sendo desconfortável o suficiente para fazer todos se sentirem importantes, com o último instantaneamente deixando claro por que o galerista escolheu o relativamente terrestre Helvetica em vez do mais elitista Papyrus. Agradeço o esforço do espaço para se conectar com o homem comum.

Eu me vi lendo a página no ritmo de “doomp doomp poosh poosh doomp doomp poosh poosh”. Minha compreensão se fechou. Minha cognição se estilhaçou e rachou.

Doce Jesus. Eles soltaram um DJ neste lugar. Observei o botão barbudo piscar e balançar ao ritmo de seu próprio tambor obsceno. Este sádico, este filisteu, um vil e assassino traficante de som; eles entregaram o leme a este homem que está mais do que disposto a conduzir nosso navio miserável nas profundezas grisalhas de águas desconhecidas.

Eu segui em frente.

Deus realmente me abandonou assim que entrei na sala dos fundos. As mesmas luzes neon rosa e azul ainda brilhavam, mas agora eu sabia que elas estavam atrás de mim. Eles podiam sentir o cheiro do meu medo, minha falta de pertencimento. Minha dose de emergência de centeio ajudou, mas ficou claro que, enquanto eu caminhava por essa fossa yuppy de bulbos empolados e som, uma retirada estratégica era bem ordenada. Mas quando? Como? Não há portas aqui, apenas cortinas e janelas colocadas de forma suspeita. Imaginei o horror que me esperava caso tentasse qualquer número de saídas. Minha mente disparou.

“Quanta quinoa eles poderiam forçar a me alimentar antes que meu estômago se rompesse?”

“E se eles me amarrarem na sala da frente com nada além do DJ e um álbum de Taylor Swift massacrado?”

“Eles notaram que meus sapatos eram de couro e, em caso afirmativo, qual dos meus pés eles cortariam primeiro?”

Encolhendo-se sob o olhar assassino do que só posso descrever como uma representação pornográfica de 7 x 7 pés de Chuckie Finster, uma sensação de calma quente agarrou meu coração trêmulo.

Eu sabia que Ralph e Hunter estavam ao meu lado, próximos, inabaláveis; encarando a ameaça daquele Rugrat satânico.

Eu não estava sozinho aqui. A presença deles transcendeu as extensões do tempo e da morte. Eles voltaram nesta hora escura para manter a linha comigo na frente de uma salva de nivelamento de campo. Como eles teriam lidado com essa viagem sombria?

Saber que juntos eles enfrentaram perigos aparentemente intransponíveis e sobreviveram imediatamente me envolveu em um conforto como nenhum outro que já senti. Estava tudo tão claro agora.

Ralph sussurra...

“Este lugar é tedivel, malditamente tedivel. É isso. Mover-se lentamente. Fique longe das luzes, garoto.

Hunter, disparando outro Dunhill...

“Lembre-se do Álamo! Trafalgar. Horácio Alger. Não dê atenção a esses porcos esfarrapados. Não diga nada. Não admita nada. Sem contato visual. Espere o momento certo para escapar do laço e depois desapareça nas sombras.”

Este não era o Derby, mas as caricaturas grotescas e encharcadas eram todas iguais. O ar era tão espesso e tão emaranhado. É uma coisa estranha tolerar a corrupção voluntária e o estupro coletivo do espírito criativo, tudo exibido de forma tão pública, tão orgulhosa, sem remorsos e sob o estrondo repugnante de aplausos unânimes.

* Consulta linguística da Dra. Stephanie Price, Londres, Reino Unido

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