Segurando o espaço

Recentemente, o termo “espaço de retenção” esteve na minha cabeça. Acho que é porque estou apenas começando a entender e apreciar o que isso significa.

Como acontece com muitas coisas hoje em dia, aprendi pela primeira vez sobre o termo em relação a coisas relacionadas a cavalos. Provavelmente de algo que li ou de alguém que sigo no Facebook, uma formadora de filósofos como Anna Blake ou Tania Kindersley. Pessoas que podem aquietar suas mentes, observar os outros e permitir a ação ou a inação sem se deixar levar por suas próprias emoções. Pessoas que não julgam o tempo desocupado.

Nunca me senti realmente confortável com o tempo desocupado, mas fui ensinado a manter o espaço, embora artificialmente. Na faculdade de medicina, ao entrevistar pacientes, eu deliberadamente fazia perguntas abertas, fazia pausas e esperava pelas respostas. Isso é o que me disseram para fazer. O diagnóstico está na história se você ouvir e seguir as pistas, meus professores me disseram, e elas vêm do que o paciente escolhe dizer. As pausas nas extremidades abertas de minhas perguntas estavam esperando que as histórias de meus pacientes as preenchessem.

Mas eu não estava realmente segurando o espaço. Porque por trás dessas pausas grávidas, estava minha mente acelerada. Tentando juntar as pistas. Tentando chegar na resposta. A ação era necessária a partir desses momentos em aberto. A inação não era uma opção – muitas vezes vidas estavam em jogo, ou pelo menos a saúde estava. Para realmente manter o espaço, eu precisaria deixar espaço para a possibilidade do nada, o que, nessas circunstâncias, eu nunca poderia me dar ao luxo de fazer.

Posso me dar ao luxo de fazer isso agora, mas não tenho prática.

Percebi quando comecei a passar muito tempo com cavalos, que às vezes passava muito tempo quando não acontecia muita coisa. Em um inverno frio, morei perto de um de meus cavalos e o visitava à noite. Eu aparecia em seu celeiro e abria a porta de sua seção. Ele e seus vizinhos me cumprimentavam com um suave coro de suaves relinchos no escuro. Eu ficava parado e ouvia o ranger de seus dentes no feno da tarde, meu hálito esfumaçado no ar gelado de sua baia. Eu colocaria meus dedos gelados no quase calor de sua axila grossa e felpuda. O ar teria um cheiro fresco, mas também doce. O tempo passaria. Eu não sabia, mas estava começando a manter o espaço.

Para manter o espaço, acho que primeiro você precisa aprender a realmente fazer uma pausa. Talvez você precise aprender a esvaziar sua própria mente e apenas ser. Você precisa parar de descobrir seu próximo passo. Você precisa olhar para o ser à sua frente, ou ao seu lado, esperar e considerar. Você precisa pensar, ou mesmo dizer em voz alta, o que está pensando e o que vê, sem ter seu próprio julgamento sobre quais deveriam ser as respostas.

Em um passeio com meu cachorro hoje, reflito sobre sua maneira de ir. Seu nariz o leva aqui e ali, e muitas vezes não da maneira que pretendo que sigamos. Eu poderia puxar sua coleira, dizer não, movê-lo comigo. Mas por que? Por que sua maneira de explorar o mundo, seu nariz enfiado em um buraco de terra, farfalhando em alguma grama alta, esfregando-se em algumas folhas podres, tem menos valor do que meu próprio impulso para percorrer uma distância ou um destino? Em vez disso, faço uma pausa. Eu pratico manter o espaço. Para ele, e também para mim.