Płótno

Urodziliśmy się jako pędzel i puste, ziejące, puste płótno.

Na początku nie malowaliśmy zbyt wiele, bo nie wiedzieliśmy jak. Przeważnie po prostu się potykaliśmy i pozwalaliśmy innym malować się na nas.

Najwięcej malowali nasi rodzice. Nie zawsze wiedziały, jak używać lub czyścić swoją szczotkę, ale robiły, co mogły. Nasi przyjaciele i nauczyciele też się zmieniali.

Czasami ich zdjęcia były piękne, jak wtedy, gdy płakaliśmy, a nasze matki obejmowały nas mocno.

Czasami były brzydkie, jak wtedy, gdy dzieciaki się z nas śmiały.

Wstyd był najbardziej lepką, najbrzydszą farbą.

— — — —

Malowaliśmy, zanim wiedzieliśmy, że malujemy. Używaliśmy naszych małych pędzli trochę więcej każdego dnia.

Malowaliśmy trochę na własnych płótnach, dużo na ich.

Kiedy uśmiechaliśmy się do nich.

Kiedy powiedzieliśmy nasze pierwsze słowa.

Kiedy nauczyliśmy się jeździć na naszych rowerach.

Kiedy po raz pierwszy wsiedliśmy do autobusu.

To były magiczne, piękne obrazy. Myślę, że mogą je jeszcze pamiętać.

— — — —

Gdy dorastaliśmy, nasze płótna przybrały nowe obrazy, których nie wybraliśmy.

Warstwy farby z czyichś zdjęć, czyjeś kolory. Lata szorstkiej tekstury, nagromadzenia i śmieci.

Aż staliśmy się nie do poznania.

Gdzieś pod wszystkimi tymi warstwami było nasze oryginalne płótno,

ale nic z tego nie widziałeś. Zostaliśmy pogrzebani pod całą ich farbą.

To było duszące. Czasami nie mogliśmy się ruszyć. A kiedy mogliśmy, nie wiedzieliśmy już, kim jesteśmy. Byliśmy zbyt zakryci.

Kompulsywnie szukaliśmy jednego centymetra pustej przestrzeni, na której moglibyśmy pomalować coś oryginalnego, ale była to tona pieprzonej farby. Próbowaliśmy go zeskrobać i zeskrobać, ale nie chciał zejść.

Próbujemy spalić to palnikiem,

ale to tylko zniszczyło nasze płótno.

— — — —

I przez cały czas im też to robiliśmy.

Nasz pędzel stał się zabójczy

bo tak malujesz

Tak sobie powiedzieliśmy.

— — — —

A potem pewnego dnia,

nagle,

obudziliśmy się.

I po raz pierwszy od wieków

pod tymi wszystkimi warstwami dostrzegliśmy maleńki przebłysk naszego oryginalnego płótna.

Jakie to dziwne uczucie.

Jak ekscytujące.

Krzyczeliśmy pod wiatr, biegliśmy przez las i dziko tańczyliśmy.

A potem schodziło więcej farby.

I dalej wypadało.

A potem piorun uderzył wysoko nad baldachimem lasu i niebo się otworzyło, drzewa się rozstąpiły, a deszcz spadł jak wodospad Niagara i zmoczył nas i obmył, aż cała ta farba spłynęła po naszych ciałach.

Szorowaliśmy do bólu, ale nie odważyliśmy się przestać.

A potem po godzinach

lub dni

lub tygodnie

lub lata

mycia i płukania oraz szorowania i skrobania i wycierania,

ujrzeliśmy siebie tak, jakbyśmy byli po raz pierwszy, jakbyśmy dopiero się urodzili.

Dotarliśmy tam, gdzie zaczęliśmy.

Z naszym oryginalnym pustym, pięknym płótnem, czystym jak dzień.

Jakie to było niesamowite.

Nie widzieliśmy tego płótna w życiu.

Co na nim namalować…